Juliusz Słowacki Beniowski Pięć pierwszych pieśni Pieśń I Za panowania króla Stanisława Mieszkał ubogi szlachcic na Podolu, Wysoko potem go wyniosła sława; Szczęścia miał mało w życiu, więcej bolu; Albowiem była to epoka krwawa, I kraj był cały na rumaku, w polu; Łany, ogrody leżały odłogiem, Zaraza stała u domu za progiem. Maurycy Kaźmierz Zbigniew miał z ochrzczenia Imiona; rodne nazwisko Beniowski. Tajemniczą miał gwiazdę przeznaczenia, Co go broniła jako Częstochowski Szkaplerz: od dżumy, głodu, od płomienia, I od wszystkich plag — prócz śmierci i troski; Bo w życiu swojem namartwił się bardzo, A umarł, choć był z tych, co śmiercią gardzą. Młodość miał bardzo piękną, niespokojną. Ach! taką tylko młodość nazwać piękną, Która zaburzy pierś jeszcze niezbrojną, Od której nerwy w człowieku nie zmiękną, Ale się staną niby harfą strojną I bite pieśnią zapału nie pękną. Przez całą młodość Pan Beniowski bujnie Za trzech ludzi czuł — a więc żył potrójnie. Wioseczkę małą miał — ale dziedziczną, Dwadzieścia miał lat — był u siebie panem. Spraszał do domu szlachtę okoliczną. Fortunka jego ciągle ciekła dzbanem. Miał nadto proces i sprawę graniczną; A prędzej sprawę wygrałby z szatanem, Niż z ową psiarnią wtenczas palestrantów: Słowem, że przyszło do długów i fantów. Pozbył się naprzód klinów i futorów. Potem i konie wyprzedał z uprzężą — Nie znano wtenczas jeszcze w Polsce szorów, O które żony dziś mężów ciemiężą — Pozbył się potem swoich białozorów, Regentowi dał charty — w rękę księżą Ostatnie grosze dwa za ojca duszę, I na ornaty dwa ojca kontusze. Z tych majątkowych ostatnich konwulsji Nie zyskał, jedno wyrok przeciw sobie: Wyrok, w którym rzecz była o ekspulsji. Mało o to dbał (tracąc na chudobie, Dzisiaj są ludzie młodzi stokroć czulsi), Lecz Pan Beniowski rzekł: ja sam zarobię Na drugą wioskę, et si non mi noces Fortuna — z wioską nabędę i proces. I znowu mój syn będzie miał przyjemność Z palestrą jadać i być Akteonem; I na przyjaciół wzdychać niewzajemność, I stać, tak jak ja, pod ciemnym jesionem, Który mój ojciec sadził… O! nikczemność! Tu Pan Kazimierz jęknął harfy tonem, I na szumiący jesion łzawo spojrzał. W tej chwili zyskał trochę — trochę dojrzał, Trochę skorzystał w sobie jako prawnik, Trochę skorzystał jak człowiek odarty, Na którego sam Pan Sędzia, Zastawnik I Regent — niby trzy głodne lamparty, Lub jako muły puszczone na trawnik, Lub jak na duszę rozsierdzone czarty, Wpadli, ogryźli i na pocieszenie Rzecz zostawili słodką — doświadczenie. O! doświadczenie — ty jesteś pancerzem Dla piersi, w której serce nie uderza; Jesteś latarnią nad morskiem wybrzeżem, Do której człowiek w dzień pochmurny zmierza; O! doświadczenie — jesteś ciepłem pierzem Dla samolubów; tyś gwiazdą rycerza, Bawełną w uszach od ludzkiego jęku — Dla mnie, śród ciemnej nocy — świecą w ręku. Lecz Pan Beniowski liczył lat dwadzieścia, O doświadczenie jak o grosz złamany Nie dbał — wolałby mieć wioskę i teścia; To jest ślubem być dozgonnym związany Z Panną Anielą. — Tej sztuka niewieścia Sprawiła, że był srodze zakochany: Na gitarze grał i rym śpiewał włoski, I wszystko dobrze szło — dopóki wioski Nie stracił… wtenczas po włosku: addio! Po polsku: pisuj do mnie na Berdyczów. Okropne słowa! jeśli nie zabiją, To serce schłoszczą tysiącami biczów. Panna Aniela, dziewczę z białą szyją, Była z rodziny dostatniej A…wiczów… Kochała wiernie — wierność była w modzie… Lecz ojciec — ten stał jak mur na przeszkodzie. Mimo to jednak Aniela, jak róże, Co nad wysoki mur liściem wybiegną Patrzeć na słońce — oczy miała duże, Czarne. — Jak róże, co się nad mur przegną, I mimo czujne ogrodowe stróże, Zerwaniu chłopiąt i dziewcząt ulegną, A potem gorzki los tych niewiniątek Więdnąć na włosach i sercach dziewczątek; Aniela — mimo ojcowskie czuwanie Widywała się ze swoim Zbigniewem. Kronika milczy, czy to widywanie Odbywało się pod jaworu drzewem, W godzinę, kiedy słychać psów szczekanie, Kiedy słowiki wywołują śpiewem Księżyc spod ziemi; — lecz pozwól asindziej, Że się nie mogli widywać gdzie indziej… Zwłaszcza o innej porze… Ojciec srogi, Do tego wielki oryginał, splennik; Diabeł wie jakiej wiary: w rzymskie bogi Wierzył i wierzył w proroctwa i w sennik, Chrystusa także krwią oblane nogi Całował; zwał się cesarzów plemiennik… Słowem była to dziwna meskolancja Świętości, złota, folgi — jak monstrancja. To porównanie pojąłbyś od razu, Gdybyś go widział w złocistym szlafroku, Z łbem łysym, gdzie jak z Rembrandta obrazu Odstrzeliwało słońce; kiedy w mroku Adamaszkowych purpur, stał jak z głazu Kłaniającym się ludziom na widoku; I stał jak martwy, niczem się nie wzruszył, Lecz widać było, że żył — bo się puszył. Zamek jego stał nad rzeczką Ladawą Na skale — a pod skałą staw był wielki. W tym stawie widać było twarz jaskrawą Słońca i białe łabędzie Anielki; Grobelka z młyńską u końca zastawą, Za groblą kościół Panny Zbawicielki Z trzema wieżami baniastemi, w złocie; I chat okienka niby oczy kocie. Wszystko to było dziwnie piękne, cudne! Zwłaszcza, że szlachcic, wielki oryginał, Góry uczynił do przebycia trudne, Wężowe w skałach ścieżki powycinał, I między róże, co rosły odludne, Postawiał golce rzymskie. — Ten puginał W ręku swym trzymał i twarz miał brodatą — Skąd łatwo było poznać, że to Kato. Apollo w morzu zostawił koszulę, I na Starosty górach stał bez listka. Dalej w egipskich katakombach ule; Dalej posągi, którym koniec świstka Wyłaził z gęby i przemawiał czule Do Pana zamku jak do Antychrystka… Albowiem wszystkie te wymysły pańskie Nie katolickie były — lecz pogańskie. W ogrodzie stała jakaś larwa niema, Czarna, ogromna, rozrosła szeroko, Był to krzesany dąb na Polifema. Jedno w koronie miał wybite oko A tyle widział nieba, co obiema, I nad sadzawką coś dumał głęboko, Patrząc tem jednem okiem w ciemną wodę; Na deszcz miał czarny wzrok, jasny w pogodę. Naprzeciw była bardzo ciemna grota, Przed nią się nieraz siwy rybak skłoni, Gdy go na stawie ogarnie ciemnota, A sieci pluszczą śród spokojnych toni; Albowiem w grocie Matka Boska złota, Z wieńcem różanych lamp na jasnej skroni, Jako Dyjanna o poranku biała, Na staw z różanej tęczy wyzierała… Słowem — było to istne głupstwa wzgórze, Zwierciadło czyste cnego antenata; Na którym meszty świeciły papuże, Rzymska, purpurą bramowana szata, Przy ucztach często na łysinie — róże, A w ręku czara ze śmiercią Sokrata, Tak dobrze, wiernie wykowana rylcem — Że kto pił, zdał się mędrcem — nie opilcem. Z tego wszystkiego Pan Kazimierz śmiał się. Lecz zakochany w cudownej Anieli, Wyjawić szczerze swoich myśli bał się; Polubił nawet te posągi w bieli, Te groty od lamp różane — i stał się Nabożnym bardzo w każdej skalnej celi; W każdej albowiem była jego droga, I w każdej po niej została część Boga. — Woń jakaś, jakiś duch nieprzenikliwy, Co myśli wtrącał i duszę w marzenia. Każdy z nas miał kraj młodości szczęśliwy, Kraj, co się nigdy w myślach nie odmienia. Ja sam, com widział Chrystusa oliwy, Góry z marmuru i góry z płomienia, Wolę — i sądzę najpiękniejszą z krajów Jedną maleńką wieś, pełną ruczajów, Pełną łąk jasnych, gdzie kwitnie wilgotna Konwalia, pełną sosen, kalin, jodeł; Gdzie róża polna błyszczy się samotna, Gdzie brzozy jasnych są kochanką źródeł — A zaś przyczyna temu jest istotna, Że na tych bagnach, gdzie potrzeba szczudeł, Jam wtenczas bujał na młodości piórach Jasny i chmurny — jako księżyc w chmurach. O! Melancholio! Nimfo, skąd ty rodem? Czyś ty chorobą jest epidemiczną? Skąd przyszłaś do nas? Co ci jest powodem, Że teraz nawet szlachtę okoliczną Zarażasz? — Nimfo! za twoim przewodem Ja sam wędrówkę już odbyłem śliczną! I jestem dzisiaj — niech cię porwie trzysta! — Nie Polak — ale istny Bajronista… Trochę w tem wina jest mojej młodości, Trochę — tych grobów, co się w Polszcze mnożą, Trochę — tej ciągłej w życiu samotności, Trochę — tych duchów ognistych, co trwożą, Palcami grobów pokazując kości, Które się na dzień sądny znów ułożą, I będą chodzić skrzypiąc, płacząc, jęcząc; Aż wreszcie Pana Boga skruszą — dręcząc. Prześliczna strofa! mógłbym zacząć od niej Nowy poemat, jak sąd ostateczny; I przy Eumenid pokazać pochodni, Jak jest grzech każdy dziwnie niebezpieczny; Jak w jasnem niebie daleko jest chłodniéj Niż w piekle, kędy płonie ogień wieczny; Lecz wolę dzieło to rzucić na poźniéj; Bo do porządku mnie wołają Woźni… Ci Woźni są to krytycy. — Kolego, Byłżeś w Arkadii tej, gdzie Jezuici Są barankami? — pasą się — i strzegą Psów; i tem żyją, co ząb ich uchwyci Na pięcie wieszcza. Kraina niczego! Pełna wężowych ślin, pajęczych nici, I krwi zepsutej — Niebieska kraina! Co za pieniądze Bab — truć nas zaczyna. O! *Polsko*! jeśli ty masz zostać *młodą* I taką jak ta być, co dzisiaj żyje, I być ochrzczona tą przeklętą wodą, Której pies nie chce, wąż nawet nie pije, Jeśli masz z twoją rycerską urodą Iść między ludy, jak wąż co się wije; Jeśli masz zrównać się z podstępnym Włochem: Zostań, czem jesteś — ludzi wielkich prochem! Ale to próżna dla ciebie przestroga! Ciebie anieli niebiescy ostrzegą O każdej czarze — czy to w niej przez wroga, Czyli przez węża i pająka swego Wlane są jady. — Jesteś córką Boga, I siostrą jesteś Ukrzyżowanego. Ciebie się żadna trucizna nie imie — Krzyż twym Papieżem jest, twa zguba w Rzymie! Tam są legiony zjadliwe robactwa: Czy będziesz czekać, aż twój łańcuch zjedzą? Czy ty rozwiniesz twoje mściwe bractwa, Czekając na tych, co pod tronem siedzą? I krwią handlują, i duszą biedactwa, I sami tylko o swem kłamstwie wiedzą; I swym bezkrewnym wyszydzają palcem Człeka, co nie jest trupem — lub padalcem. Lecz pokój z niemi — nie, ten brud ruchomy Nie zna pokoju — więc życzenie próżne! Niechaj więc włażą w zakrwawione domy, Niech plwają na miecz — stworzenia ostróżne, Aby zardzewiał, nim będzie łakomy Ich zgiętych karków, niech mają usłużne W jadzie maczane pióra — dusze w bagnie — Niech żyją — takiej krwi — nikt nie zapragnie. Czołem bijący w marmur Chrystusowy, Kiedym się skarżył na klątwy i zdrady, Tom się i o ten kielich krwi octowy Upomniał — i Grób zaparł się: że gady Z niego nie wyszły — lecz z urwanej głowy Ten polip odrósł i lud wyssał blady. Wygnać go była kiedyś wielka praca… Ma nas za trupa ten szakal — i wraca. Precz z nim — lub, jeśli przyczołgnie się żmija, Pod Boga skrzydło kryjmy się i gromy. — Lecz widzę, że mię ten liryzm zabija, Że na Parnasu szczyt prowadzi stromy: Kiedy czytelnik tę górę omija, I woli prosty romans, polskie domy, Pijące gardła, wąsy, psy, kontusze, A nade wszystko szczere, polskie dusze. Wszystko mieć będzie, wszystko mu przyrzekam, Tylko o trochę cierpliwości proszę. Ja sam na Muzę i natchnienie czekam, I czoło moje pomarszczone noszę, I poematu ekspozycję zwlekam, I weny ducha lekkiego nie płoszę, Który na mózgu jak motyl na róży Usiądzie — aż się kwiat listkami zmruży, A potem nagle odemknie swe łono Świeże i jasne — i na okolice Roześle wonie, co wszystko pochłoną. — Ja się zdolnością natchnień bardzo szczycę, I tu pokażę, że nie jest zmyśloną, Lecz z moich rymów czyni błyskawice; A mym przekleństwom daje siłę grotów. Czekajcie! — już pieśń zacznę — jużem gotów. Był wieczór. — Z kwiatów wychodziły wonie Melancholiczne, ciemniał las dębowy. Beniowski kazał osiodłać dwa konie: Jeden dla siebie, na drugim domowy Miał jechać sługa. Beniowski na skronie — Chciałbym powiedzieć: włożył hełm stalowy — Lecz nie poemat pisząc, tylko gadkę, Powiem, że tylko wdział — konfederatkę. Zapiął na piersiach szpencer z barankami, Zawiesił burkę z tygrysiemi łapy, Wsiadł na koń, spojrzał na ganek ze łzami, Pogłaskał konia — koń otworzył chrapy I w ciemną domu sień zaparskał skrami Na pożegnanie. Klasły dwa harapy Pana i sługi… I pan ze swym sługą Wyszli z rodzinnych progów — i na długo. O! gdyby wtenczas jaka Nimfa smętna, Wiadoma ludzkiej przyszłości, krzyknęła: Już ty nie wrócisz! i stopy twej piętna Są tu ostatnie! — lecz jeśli twe dzieła Zapisze sława wszystkiego pamiętna: Ten dom, z którego cię nędza wypchnęła, Będzie świątynią, a te ciche świerki Pójdą na krzyże i na tabakierki, A twe koszule porżną na szkaplerze, A twe papiery — choćby to był tylko Od ekonoma list albo przymierze Wiecznej miłości z Handzią lub Marylką — Sawantka łzami rzewnemi wypierze I w sztambuch wklei albo przypnie szpilką; Że twa peruka — jeśli masz perukę? — Frenologistów podeprze naukę; Że twój but prawy powieszą w Sybilli, A o znikniony lewy będą skargi. — Nie mówię więcej, bo mój rym już kwili, I łzami się już zalewają wargi! — Lecz gdyby jaka Nimfa w owej chwili, Kiedy nasz rycerz na świata zatargi Puszczał się, takie proroctwo wyrzekła: Uczułby w sercu coś — coś na kształt piekła… O! dzika żądzo pośmiertnego żalu, Jakim ty jesteś smutnem głupstwem ludzi! Zwłaszcza, że wiedziesz prosto do szpitalu Rozmarzonego. — A nim się obudzi Już w jego oczach jak w mglistym opalu Błyskają światła, szpitalnicy chudzi, Mniszek pacierze, trumien robotnicy, Mgła — za tą chmurą Pan Bóg na kształt świécy. Ale to wszystko jedno. — Nasz bohater Dom swój opuszczał ze swym starym sługą, Jak opuszczała swój dom panna Plater… A kiedyś, dawniej, Czarnecki z kolczugą… Ach, tak jak później nasz sejmowy krater, Który wybuchnął wielką, jasną fugą Z Warszawy — Wisłę przewędrował promem… I mówi, że jak ślimak wyszedł z domem… Ach, tak jak sztaby, klub i wszyscy święci, Co dzisiaj w każdym są kalendarzyku Emigracyjnym, niby z krzyża zdjęci; Jak ja nareszcie, co w tym słoneczniku Muszę się kręcić, bo się ze mną kręci Za każdem słońcem — słońc mamy bez liku! I trzeba dobrze nam tą myślą przesiąc, Że dla niezgody słońc — królem jest miesiąc. Lecz to dla innych wieszczów ta bez twarzy Walka, jak w dawnej Skandynawów wierze Wojna niebieskich, krwawych luminarzy Teraz niech nowi wystąpią rycerze, Ułani, dawnych synowie husarzy, Którym krew ruska chorągiewki pierze. Pan Kaźmierz jechał takim być ułanem — Kłaniało mu się zboże całym łanem. Kłosek mu każdy dziękował ugięty, Bławatek każdy mu się przypatrywał, Ani się skarżył, choć kopytem ścięty. Beniowski jechał cicho — sługa śpiéwał Jedną z tych pieśni, w których jęk zamknięty; A głos po łanach złocistych przepływał I wpadał w ciemny las, na dębów słuchy. Te drżały, bijąc skrzydłami jak duchy. Ciemniało. — Rycerz wyjechał nad jary, Skąd rzucił okiem na dom swej kochanki. Skała ta jako wielki obłok szary, Stała nad stawem; nad nią były wianki Drzew ogrodowych i dom wielki, stary, Z płomienistemi okny i krużganki. Całą tej górze postać ekscentryczną Odjęła złota noc swą szatą śliczną. Nie widać było posągu Junony, Dalekim oczom zniknął gdzieś Apollo, Ale dąb widać było zamyślony, Co stał nad zamkiem, żeniony z topolą. Lecz z zamku księżyc wybuchał czerwony, Jak smutny aktor, co z Hamleta rolą Wyjdzie na scenę. Księżyc wstąpił krwawy I oczerwieniać zaczął staw Ladawy. Pan Kaźmierz był z tych, co stawią na tuza Cały majątek; przegrał go i plunął — Lecz patrząc na ten dom, gdzie wziął harbuza, I z nadziei swych na wiek wieków runął: Westchnął! — i wzniosła mu się w piersiach śluza, Łzami się zalał i z siodła się sunął Jak człowiek, który dostał nagle mdłości. — Przyskoczył stary Grześ: „Co Jegomości?” „Święta Maryjo, ratuj! dziecko kona!” Na to Beniowski rzekł: „poprawiam strzemię.” Odepchnął sługę, co go brał w ramiona, W konfederatkę się chlasnął i w ciemię, Spojrzał na księżyc, co zeń jak z Memnona Wydobył jęki, i całe trosk brzemię Takiem westchnieniem wielkim w księżyc cisnął, Że księżyc śćmił się — zmarszczył — i znów błysnął. Westchnąwszy jechał dalej brzegiem jaru, A za nim sługa w ceglastym kontuszu. Smutnemu wiatr się zdaje pełen gwaru, Litość aniołów brzęczy koło uszu: Smutny jest gotów do bójki i swaru, Gorączkowego pełen animuszu. Takim Beniowski był i jego lozak — Szczęściem, że żaden się nie zjawił kozak. Bo w takiej chwili kochanek rozpaczny Gorszy niż lwica Wirgilla hirkańska Jechał więc smutny rycerz; za nim baczny Na wszystko jechał Grześ — a wódka gdańska W skórzanej flaszy dźwięk dawała smaczny, I bełkotała ta nimfa szatańska, Właśnie jak gołąb, co z miłości grucha, Lub poetyczna na Litwie ropucha. Słysząc, jak słodko zapraszała flasza, Spróbował jej Grześ raz, dwa i trzy razy, I w oczach mu się wnet zrobiła kasza Z gwiazd, a sam księżyc był szperką — a głazy Ludźmi. Więc jako żona Eneasza Został się w Troi, z konia spadł na ślazy, I tak bohater zbył swojego sługi — Ale za koniem jego szedł koń drugi… I było coraz ciemniej… — wtem — o! cuda! Koń Grzesia zaczął prześcigać panicza; Na nim siedziała jakaś wiedźma ruda, Gałąź pokrzywy miała zamiast bicza — Tu widzę, że mi się poemat uda, Że mi już Muza swoich łask użycza; Więc dalej! wieszczów galopem wyprzedźmy, Jest ex machina deus — w kształcie wiedźmy. Więc, jak powiadam, zrównały się konie. Beniowski nagle ocknął się i wzdrygnął, Widząc, że siedział czart w srebrnej koronie Na koniu, co go jak wicher prześcignął… I wziął z Kaźmierza rąk w kościane dłonie Lejce i stepem zamroczonym śmignął, Ciągnąc za sobą mojej pieśni syna. — Że Polak daje się wieść — nie nowina! Widziałem — Ale stój, Muzo! bieg krzywy Tu nie przystoi wcale. — Miesiąc świeci, Na koniu wiedźma, gałęzią pokrzywy Smaga po zadzie konia i tak leci W srebrnej koronie jak anioł straszliwy! O którym roją na pół senne dzieci, Że ma koń ze mgły, z wężów srebrnych bicze, Skrzydła ogniste i niańki oblicze… I coraz prędzej, jakby anioł zgonu Pędził za naszym rycerzem i babą. Dźwięk głuchy kopyt jak jęczenie dzwonu, Jako tętnienia echo jęczał słabo, A ręka wiedźmy jak liść wielki klonu, Gdy sczerwienieje lub, jak mówi Strabo, Łapa Ibisa, czerwona, bez pierza: Za lejc trzymała swój — i lejc rycerza. W zawrocie głowy, rycerz wlepił oczy W tę rękę z trzema czerwonemi żyły. A więc rozmyślał, czy z konia zeskoczy? Ale mu jego koń był bardzo miły — Czy świśnie szablą, aż się łeb potoczy I spadnie z karku wiedźmy do mogiły? — Ale i ta myśl druga, i ta chętka Zdawała mu się nie zła — lecz za prędka. A tu bym wiedzieć chciał twe mądre zdanie, Mój czytelniku, i twój sąd o rzeczy; Gdyby cię takie spotkało porwanie? I nie spodziewał się znikąd odsieczy? I widział taką rękę, Mości Panie! Czerwoną? — do miliona krwawych mieczy! Taką ohydną rękę? pełną kości? Co pozbawiła cię ludzkiej godności! Zwłaszcza, jeżeli jesteś demokratą I o swą godność indywidualną Dbasz wielce. — Co byś więc powiedział na to? Gdybyś przez babę tak suchą! fatalną! I — nie wiem pewnie — lecz może wąsatą Sę-Symonistkę i nie idealną Ale kościaną, był pozbawion woli I tchu i czynił to, co godność boli? Nie wiesz? — Więc sobie zamawiam twą łaskę Nadal, na rzeczy ważniejszych sądzenie. — Beniowski więc wpadł w szatańską zatrzaskę, — Widzę w tem jego gwiazdę, przeznaczenie! I leciał jak wiatr, patrząc w bladą maskę, Którą słoneczne wkładają promienie Na twarz księżyca; a w tym prędkim biegu Świat mu się cały zdawał kłębem śniegu. Nagle — zwolniła kroku przewodniczka, Roześmiała się, zeskoczyła z siodła. Beniowski siedział na koniu jak świéczka, Patrząc, gdzie go ta wędrówka zawiodła. Ujrzał, że chwastem zarosła uliczka, Międza skałami — co mogą za godła Służyć dwóm sercom, rozdartym na wieki, — Wiodła go prosto — prosto — do pasieki. Pasiekę tę znał dobrze i te skały, I tę ścieżeczkę pełną rudej glinki. Tutaj pasterskie roił ideały — Z których czytelnik może robić drwinki. — Starosta córce dał ten gaik mały I od niej nazwał miejsce — Anielinki. A zaś ta wiedźma, na pozór straszliwa, Była to niańka panny, stara Diwa Poznał ją rycerz i za tę czerwoną, Za tę Ibisa rękę wnet uścisnął. „Więc ty Irydą jesteś, a Junoną Jest twoja Pani? Teraz obłok prysnął! Ach widzę, jaką miałem myśl szaloną! I co bym zrobił, gdybym szablą świsnął I odciął ci tę rękę, Diwo stara. Drugi raz nie graj w diabła i w Tatara.” Tak mówiąc, za swą Diwą szedł z pośpiechem, I ze skał wyszli na łąkę zieloną; Na którą księżyc spoglądał z uśmiechem, Widząc tysiącznych róż otwarte łono. Chata nakryta prostej słomy wiechem, Ścieniona lipy ogromnej koroną, Stała na łące w najciemniejszej głębi, Z girlandą śpiących wokoło gołębi. Z drżeniem za Diwą szedł Beniowski młody, Prowadząc konia, co się wyrwał z dłoni I poszedł z wolna, parskając, do wody. — Ta wyglądała spod białych jabłoni, Szarfą księżyca, błękitem pogody. — Za nim koń drugi poszedł rżąc — a oni, To jest nie konie, lecz nasz rycerz z Diwą Weszli w lepiankę pochyłą i krzywą. Staruszek, Diwy mąż, poświecił w sieni, I drzwi otworzył od panny pokoju. Na progu stała, jakby smętna ksieni, Panna Aniela cała w białym stroju; Z dyjamentowych zaś miesiąc pierścieni Podobny do gwiazd migających roju, Błyskał na kruczych włosach rozwiniętych, Właśnie jakoby złote światło świętych. Beniowski myślał, że anioł i witał Jak bóstwo, długiem, przeciągłem westchnieniem, Potem się zmięszał i o zdrowie spytał; — Co dziś byłoby wielkim uchybieniem! Nieświatowością! znakiem, że nie czytał Pani Sand, że się bajronicznym cieniem Nie okrył, że jest niezgrabny w rozmowie, Że nie wie, jak to mówić romansowie. Ja sam się dziwię, że za bohatera Wziąłem takiego prostego szlachcica! Oto pierwszy raz swe usta otwiera Przed swą kochanką, która w nów księżyca Swe włosy czarno-błękitne ubiera, Jakby sawantka albo czarownica: I słyszy — że nie jak wieszcz lub astronom, Kochanek wita ją — lecz jak ekonom. Na niezgrabnego już masz patent — a ja, Rycerzu, wyprę się twoich grubijaństw — I cała moich poematów zgraja Lęka się dalszych twoich swarów, pijaństw, Anhelli cię ma biały za lokaja, I Balladyna skora do zabijaństw Wolałaby się w trupów ukryć gęstwie, Niż przyznać, że jest z tobą w pokrewieństwie. Co jest niejaką prawdą, bo te mary Jedne się rodzą z serca, drugie z głowy, A trzecie tylko z dziwnej, twardej wiary W przyszłość, a czwarte obłok piorunowy, A piąte mi koń w stepach przyniósł kary. — Lecz ten poemat będzie narodowy, Poetów wszystkich mi uczyni braćmi, Wszystkich — oprócz tych tylko — których zaćmi. Lecz do powieści. — Więc na progu stała Panna Aniela prosta, dumna, czysta, Dla zalotników zwyczajnych jak skała; Z czego kochanek wybrany korzysta, Albowiem nigdy nie kokietowała Dlatego tylko, aby mieć ze trzysta Kornych kochanków pod wachlarza trzonkiem, Z których by żaden nie chciał być małżonkiem. Lecz u Polaków tak! — Ciągną jak słomki Za oczkiem jakiej Marysi lub Wandy, Która im różne rozdaje przydomki, A wiosną listkiem cyprysu, lewandy Z niemi w zielone gra lub wiąże słomki, Lub wędkę rzuca w te rybek girlandy, Które za każdym wody pluskiem płyną, Skosztują — haczek obaczą — i miną. Lecz u Polaków tak — widziałem całe Przy jednej pannie gimnazja, licea; Ta miała często rączęta nie białe, A złość tak wielką w sercu jak Medea, A zaś korzyści z tych miłości małe, I małe bardzo na później trofea. Rozdały wiele włosów, łez, podwiązek: Żadna nie weszła stąd w małżeński związek. A stąd przestroga, że takie zbiorowe Miłoście nic są w miłości niewarte; Że lepiej serce zawrócić niż głowę; Serca w miłości bowiem są uparte, Choć głowy stokroć bardziej romansowe, I stokroć bardziej ogniście zażarte; I często widząc, że na świecie źle tym, Z rozpaczy kończą tak, jak Werter w Götym. Więc z drugiej strony w tem jest kompensacja Dla tych, co dzisiaj są staremi panny, Gdy na rozstajnej drodze jaka stacja, I kamień, i trup w białą czaszkę ranny, Świadczą — że każda z nich, jako akacja Okryta słodkim kwiatem w czas poranny, Brzęczała wkoło pszczół zalotnych wieńcem, I ma kochanka w piekle — potępieńcem. Takim sposobem wnet jest heroiną I poeci ją rymami zaszczycą: Już jej nie nazwie nikt w pieśni *dziewczyną*, Lecz musi nazwać posępnie *dziewicą*, A kochanek jej, jak Fingal lub Ryno, W chmurach skłębionych igra z błyskawicą I śpiewa wichrom piekielny tryjolet, Mając łzy w oczach — a w ręku pistolet. Ale to nie był los panny Anieli. Chociaż tak piękna, jak żadna śmiertelna, Zbliżyć się ludzie i kochać nie śmieli. Została dumna i nieskazitelna, Chodziła jako łabędź lub anieli, Kołysząc się na giętkiej stopie; strzelna Nie była swemi zrennicami — zgoła! — Lecz oczy czarne jej paliły czoła. Włosy jej długie, krucze, w róg zwinięte, Ciężyły głowie swą jedwabną wagą. Ta sama głowa miała kształty święte, I uświęcone snycerską powagą, Smukłe, ku plecom w okrągłość ściągnięte. — Ktokolwiek widział marmurową, nagą Florencką Wenus, nie weźmie za fraszki Tego — co mówię tu, o formie czaszki. Jak owe jaje, w którem kiedyś Leda Powiła syna bogu łabędziowi — Jak? — dzisiaj się to wytłumaczyć nie da Przez żaden nowszy cud katolikowi! A gdym tłumaczył, to panna Prakseda Święta — aniołek jezuicki, wdowi, Jak na kazaniu siedziała sanskryckim, A potem dała mi w sam łeb — Witwickim. Więc dziękowałem Bogu, że spod prasy Nie wyszło jeszcze sześć psalmów Bojana, Bo bym te wszystkie katolickie kwasy Miał na łbie, wszystkie sześć — bo ta kochana Panna Prakseda, gdy chodzi w zapasy I chce traktować kogo jak szatana: Co ma pod ręką katolickich wieszczy, Rzuca na głowę i bije, i wrzeszczy. Podziękowawszy więc Bogu, że tylko Dostałem Złotym Ołtarzykiem — który Każdą klamerką mię ukłuł jak szpilką; Na niedźwiadkowe się bowiem pazury Zamyka. — Czemże jest ból? Jedną chwilką! Jak mówią w Dziadach Mickiewicza chóry. Podziękowawszy za chwilki chwilowość, Wpadam w opisy znów i w romansowość. Aniela miała cudowną postawę, W noszeniu głowy cudną lekkość — włosy A l'antique — barwy troszeczka bladawe, Oczy skier pełne, teraz pełne rosy, Smutne i twarzy kochanka ciekawe, I pytające się o własne losy. Jej ręka piękna, maleńka i biała Za szorstką, silną biorąc rękę — drżała. „Ty wyjeżdżałeś! tyś mi nie powiedział! Ale me serce jest miłośnym szpiegiem. Nie mów mi, że jest między nami przedział Fortuny. — Jestem nad przepaści brzegiem. Usiądź — opowiem — wszystko będziesz wiedział! Nie strasz się tylko trudności szeregiem, Nie strasz się! jesteś ludziom w poniewierce… Lecz ja cię kocham jedna — ja mam serce. „Straciłeś cały majątek? — i cóż mi Majątek? ludzi sąd? — ja kocham ciebie! Ja twego serca chcę — a nie twych duszmi Potrzeba — pójdę o żebranym chlebie. Nie odpowiadaj mi na to, nie krusz mi Serca — mój los już zapisany w niebie! Ja kocham ciebie! w twojem sercu żyję. Kto nas rozdzielić chce — ten mię zabije! „Dzisiaj przyjechał Dzieduszycki z drogi, Znów się oświadczył i o moją rękę Prosił. — Mój ojciec stał się dla mnie srogi. I guwernantka jak na moją mękę Za ojcem trzyma. I ludzie, i bogi Przeciwko nam są — i wuja Sosenkę Przekabacili już na swoją stronę. Płakałam — patrzaj — oczy mam czerwone. „A tu jak na złość! dla Dzieduszyckiego Był bal. — Czy widzisz jak jestem ubrana? Musiałam ubrać się dla ojca mego W ten księżyc — lecz ja dla mojego pana, Dla ciebie tylko! dla ciebie samego Ubrałam się tak w kwiaty — po kolana. Prawda, że dobrze mi tak bez zawoja? — Ja nie ubrałam się dla nich — ja twoja! „Lecz ty wyjeżdżał? gdzie? — O! ty niewierny! Gdyby nie Diwa, byłbyś już daleko. Gdzieżeś ty jechał? gdy mię ból nieźmierny Dręczy — kiedy mię przed ołtarze wleką, Gdy nie zostaje nic, jak się w cysterny Rzucić lub twoją się zakryć opieką: Ty mię opuszczał w chwilę tak okrutną! Ja przebaczyłam już — ale mi smutno. „Czy ty nie ufasz, że ja zdołam jedna Oprzeć się — zostać twoją? — ja nie płocha! Ty nie wiesz, co to jest kobieta biedna, Kiedy ją dręczą, kiedy mocno kocha — Zgubi się — potem u wszystkich wyjedna Łzy nad swem sercem zgubionem i trocha Kwiatów i więcej też żadnej nie trzeba… Cóż to? — Nie mówisz nic do mnie? — O! nieba! „Myślałam, że ty mi dodasz nadziei.” — Tu wypuściła z rąk rękę kochanka — „Myślałam, że ty w tej smutnej kolei…” — Tu blisko, szczęściem, stała z wodą szklanka, Wzięła ją… drżące w szkło usteczka klei, Ząbki o kryształ dzwonią jak kraszanka, Kiedy się z drugą spotka w dziecka dłoni, Rzekłbyś, że perła o dyjament dzwoni. „Myślałam…” — Głos jej o jedną oktawę Zniżył się i pękł, jak pęknięcie struny. — Boleść złamała jej giętką postawę, Myślałbyś, że się chyliła do truny, Tak nawet małe usteczka jaskrawe Zbladły, uczuwszy gorzkich łez piołuny. Padła na krzesło i przez łzawe deszcze Błysnął ostatni jęk — „Kochasz mię jeszcze?” Beniowski już był na kolanach; w dłonie Wziął drżącą rączkę Anieli… Tu proszę Włożyć mi wieniec Petrarki na skronie, Bo na tem pieśń zakończę i ogłoszę Po dawnych wieszczów umarłych koronie Czas bezkrólewia; pobuntuję kosze, Krytyków kupię z Grabowskim prymasem, Reszta owczarzy moja. — A tymczasem Jako pretendent na własne poparcie Utworzę całe wojsko w drugiej pieśni. Epiczny zamiar wyjawię otwarcie, Wyjdę z dzisiejszej estetycznej cieśni, I skrzydeł mojej Muzy rozpostarcie Tęczowym blaskiem was oślepi wcześniéj Niż miałem zamiar. Suszę tylko głowę, Jak w rzecz wprowadzić rzeczy nadzmysłowe. Nie podobało się już w Balladynie, Że mój maleńki Skierka w bańce z mydła Cicho po rzece kryształowej płynie; Że bańka się od gazowego skrzydła Babki-konika rozbija i ginie; Że w grobie leżąc Alina nie zbrzydła, Lecz piękna z dzbankiem na głowie martwica Jest jak duch z woni malin i z księżyca. Nie podobało się, że Grabiec spity Jest wierzbą, że się Balladyna krwawi, Że w całej sztuce tylko nie zabity Sufler i Młoda Polska, co się bawi, Jak każdy głupiec, plwając na sufity Lub w studnię… która po sobie zostawi Tyle co bańka mydlana rozwalin, A pewnie nie woń myrry — ani malin… O! Boże! gdyby przez metampsychozę W Kozaka ciało wleźć albo w Mazura; I ujrzeć, jaką popełniłem zgrozę Pisząc — na przykład — Anhellego. Chmura Gwiazd, białych duchów, które lgną na łozę Jak szpaki Danta: rzecz taka ponura, A taka mleczna i nie warta wzmianki — Jak kwiat, posłany dla pierwszej kochanki. Pewnie bym takich nie napisał bredni, Gdybym był zwiedził Sybir sam, realniéj; Gdyby mi braknął gorzki chleb powszedni, Gdybym żył jak ci ludzie borealni Troską i solą z łez gorących — biedni! Tam nędzni — dla nas posępni, nadskalni, Podobni Bogom rozkutym z łańcuchów, W powietrzu szarem, mglistem, pełnem duchów. Pewnie bym… — Lecz ta spowiedź jest za długa, Dygresje — nudzą; więc — mój czytelniku Spróbuj, czy ci się pieśń podoba druga, Gdzie więcej nieco będzie gwaru, krzyku, Kościół i wielka słoneczna framuga, I na tęczowym Duch Święty promyku, Także cokolwiek szlachty. — Powieść taka Jak dawny, długi, lity pas Polaka. Pieśń II O! nie lękajcie się mojej goryczy! Dalibóg! nie wiem sam, skąd mi się wzięła; Długo po świecie pielgrzym tajemniczy Chodziłem, farby zbierając do dzieła, A teraz moja Muza strof nie liczy, Lecz złe i dobre gwiazdy siać zaczęła; Komu za kołnierz spadnie przez przypadek Sirius rzucony przez nią lub Niedźwiadek, Spali się — lecz ja nie winien. — Per Bacco! Różnymi drogi mój poemat wiodę: Jak chochlik często częstuję tabaką, A gdy kichają, ja zaczynam odę, Na przykład drugą piękną odę taką Jak do młodości. Może serca młode Pokochają mnie za to, żem jest śmiały, Jak Roland, który w pół rozcinał skały. I teraz chciałbym rozciąć — co? — dom jeden, Podolski jeden dom rozciąć na dwoje I pokazać wam jaki szczery Eden! Jak nieraz pełne aniołów pokoje! Jak złoty, piękny domów jest *syredeń*! — Ukraińskie to słóweczko, nie moje. Wywołał je tu rym przez dźwięki bliźnie, Nie miłość, którą mam ku Kozaczyźnie. Chciałbym więc rozciąć jeden z dawnych dworów, Które na górach stoją nad stawami. Stawy — to tarcze z tęczowych kolorów, Gdzie się łabędzie białe za gwiazdami Gonią, podobne do srebrnych upiorów. A na nie księżyc jasnymi oczami Patrzy, na niebie jeden, przez topole, A drugi taki złoty księżyc — w dole. Atoli wnętrze tych domów dopiéro Poetyczne jest — zwłaszcza jeśli miłość Oświeci, wonną je napełni myrrą, I ścian drewnianych sprostuje pochyłość; Podolanek są usta srebrną lirą, Serca… Ta strofa ma pewną zawiłość, Której nie lubię, lecz ją skończyć muszę. — Serca są takie jak aniołów dusze. Sam znałem jedną — lecz nie wspomnę o niéj, Bo się nadzwyczaj mój rym rozserdeczni, Od serca mi jej wiało tyle woni I tyle światła: że mi dziś słoneczniéj — Chociaż mi zegar teraz północ dzwoni — Niż gdybym w Boga się patrzał najwieczniéj. Niech was bluźnierstwa nie rozpędza trwoga, Ona umarła już. — Jest częścią Boga, Duszą, światłością, wolą, jedną chwilą Wieczności, wiedzą wszystkiego. — O! dosyć! Niech resztę grobu cyprysy ochylą. Różom najbielszym jej żałobę nosić. Ją słońca drogi mlecznej nie omylą, Zdziwiona blaskiem, będzie się podnosić Jako harmonii lekkiej głos, bez końca Ze słońc, na wielkie słońca i nad słońca. A gdy się w drogi zatrzyma połowie, Jak gołąb puszczę za nią skrzydła chyże — A tu mi ręce zawiążcie na głowie, I twarzą bladą połóżcie na lirze, Jakbym w alpejskim upadłszy parowie Spoczywał. — Miałem ja troski i krzyże — Więcej niż śniło się wam, filozofom. Lecz dajmy pokój tym myślom i strofom. Dosyć o sercach strzaskanych, o świecie Tu, ziemskim i tam, nadsłonecznym; oba Smętne są. — Światy wam utworzę trzecie, Jeżeli się mój poemat podoba, Znów drugi, wielki tom napiszę w lecie, A te zostaną pieśni jako proba Wcale nie według mego serca — ale Ponieważ moje są: otwarcie chwalę. *Głupi! o sobie dobrze mów!* wykrzyka Ryszard w okropnym bardzo monologu, Ujrzawszy siebie we śnie jak krwawnika Oczerwienionym, na piekielnym progu — Szkoda, że w księdzu Kiefalińskim znika Szekspir; przyczyną jest trudność połogu W stanie bezżennym — także to, że z księdza Nie może nagle być Makbeta jędza. O księżach dobrze mów! jest to przestroga Już nie Szekspira, na tym fundamencie Moralność cała stoi. — Lecz na Boga! Gdzie mój poemat? Moje przedsięwzięcie Epiczne? Moja ariostyczna droga? — Widzę, że wszystko mi stoi na wstręcie, Nawet pisania łatwość rzuca plamę — Mówią, że w czterech dniach układam dramę. O! Boże! ileżbym stworzył romansów, Gdybym chciał wszystkich d…w być zabawą, Wyspą dla grubych naszych Sanczo Pansów, Na której by się uczyli ze sławą Sylabizować. Lecz z prozą aliansów Nie chcę — do wiersza mam, jak sądzę, prawo. Sam się rym do mnie miłośnie nagina, Oktawa pieści, kocha mię sestyna. Ktoś to powiedział, że gdyby się słowa Mogły stać nagle indywiduami; Gdyby ojczyzną był język i mowa: Posąg by mój stał, stworzony głoskami Z napisem patri patriae. — Jest to nowa Krytyka. — Stój! — ten posąg błyska skrami, Spogląda z góry na wszystkie języki, Lśni jak mozaika, śpiewa jak słowiki. Otocz go lasem cyprysów, modrzewi, On się rozjęczy jak harfa Eola, W róże się same jak dryjada wdrzewi, Głosem wyleci za lasy, na pola, I rozłabędzi wszystko, roześpiewi… Jak smukła, pełna słowików topola, Co kiedy w nocy zacznie pieśń skrzydlatą, Myślisz… że w niebo ulatujesz z chatą, Że porwał cię głos, jasność księżycowa, Serce rozkwitłe, rozlatane pieniem, O! gdyby mogły się na posąg słowa Złożyć i stanąć pod cyprysów cieniem, Jak marmur, który duszę w sobie chowa, I z wolna złotym wylewa strumieniem; A tak powoli leje i łagodnie, Że po tysiącach lat jak słońce wschodnie Stoi w nim cała, ogromna… O! gdyby! — Zachcenia moje są jak Klefta żądze, Który chciał w trumnie mieć dla słońca szyby I dla jaskółek — na co? — Znowu błądzę Jak Telimena, gdy wyszła na grzyby, A zbiera mrówki (mrówkami są żądze). Na wiatr to mówię tylko, lecz w nadziei, Żem dostrzegł, jako Poznańczyk — idei. Czy w poemacie tym, równie szczęśliwa Krytyka równe porobi odkrycia? Nie wiem. — Czasami myśl w Eterze pływa Przez piękne bardzo przelatując śnicia, Lecz później, pismo, druk, tęcze obrywa Z kształtów. — A teraz odbłysk mego życia Na ten poemat pada niezbyt pięknie. Patrzcie jak serce wesołe — gdy pęknie! Szczęściem, że pieśni tej bohater młody, Świeży, miłosny i ma ciemne oko, Złote połyskiem zielonawej wody, Lecz niezbyt na świat patrzące głęboko. Owszem, ma nadto serdecznej pogody, Nadto mu prawie na świecie szeroko. Ach! nieraz szczerze westchniecie z litości Widząc, jaki w nim brak artystyczności! Poezja go otacza. — Czytelniku! Na jego miejscu, o! ileżbyś razy Uczuł, że dusza twa na wykrzykniku Hypogryfując, leci, klnie wyrazy; Klnie, że wokoło zimnych serc bez liku! Same szkielety pod nią, same płazy! Beniowski, jakby go Bóg o tym ostrzegł, A priori to czuł — lecz nie spostrzegł. Co lepsza, nigdy nie mówił, nie pisał — Biedaczek! brakło mu formy gotowej! Nigdy się w myśli dzwon nie rozkołysał, Idei żadnej w nim nie było nowej, Najnowsze z ustek różanych wysysał, I teraz, patrzcie, w pasiece lipowej Klęczy pokornie przy kochanki nodze, — Oboje na zbyt niebezpiecznej drodze. Lecz młodość — O! ta, pomimo dewotek, Ta jest najlepszą obroną dziewicom; To jest kochanków młodość. — Mimo plotek Szesnastoletnim się przybliżyć licom Pozwólcie — zwłaszcza gdy chłopiec podlotek Zazdrości skrzydeł dwu synogarlicom, Dlatego tylko, że się mogą bratać, Piórkami ściskać i gruchać, i latać. O! pierwsza miłość! tej wiernym obrazem Jest zamienienie serc bez interesu; Tej ideałem jest latanie razem W krainie, w której nie ma końca, kresu. Potem się człowiek głupi staje płazem, Mimo krew zimną, z każdego karesu Mogą wyniknąć rzeczy złe i zdrożne, O których książki już mówią nabożne. Za takie rzeczy, nie rozumiem zgoła, Dlaczego w Rzymie nieszczęsne grzesznice Sadzą do zamku Świętego Anioła, Prócz tych… — Ta strofa musi zakryć lice; Wstydzi się, że tę myśl wzięła od czoła, Nie zaś z profilu. O! Muzy dziewice, Zarumienieniem waszym ucieszony Wracam do bajki mojej — z innej strony. To jest, zostawiam z kochankiem dziewicę Śród róż, drzew, świateł księżycowych, woni, Wód rzucających srebrne błyskawice Spod brzóz i bielą okrytych jabłoni; Serce przy sercu i przy licu lice, Dłoń niespokojna w niespokojnej dłoni; Ach! są to rzeczy bardzo piękne, czułe, Lecz wieszcza mogą przemienić w gadułę. A więc do zamku wracam, gdzie Starosta Kłaniał się, poił, dął, puszył, brał na ton: A chociaż szlachta go słuchała prosta, O rzeczach duszy rozmawiał jak Platon — Na mózg wesołych ludzi wielka chłosta! — Więc się rozeszli, woląc sen — niż świat on, Co się naówczas zdał zaatlantyckim. Został się pan Starosta z Dzieduszyckim… Ów Dzieduszycki był to regimentarz Podolski, wielki wróg konfederacji, Z której niedawno chciał uczynić cmentarz, Co do jednego wyciąć — niech go kaci! Z Rulhiera pewnie jego czyn pamiętasz: A tu obaczysz, jak mu się wypłaci Konfederacja: jak jest niebezpiecznie Z demokratami być nie dosyć grzecznie! Przypomnę tylko, że ten paliwoda Zdradą na obóz napadł i wycinał, Czego mu potem była wielka szkoda, Bowiem go czekał stryczek lub puginał. Nie znano jeszcze wówczas Wallenroda, I kończył jak pies, kto zdradą zaczynał: Exemplum: oba litewskie biskupy, Na dwóch latarniach miejskich — oba trupy. Dziś zdrajcom łatwiej — jeśli ich pod lodem Car nie utopi — łatwiej ujść latarni. Krukowiecki jest miasta Wallenrodem, Demokratycznym jest Gurowski. — Czarni, Lecz obu wielka myśl była powodem, Oba chcą Polski, aby ujść bezkarni; Bo zna to dobrze ta piekielna para, Że łatwiej odrwić Polaków — niż cara. Wallenrodyczność czyli Wallenrodyzm Ten wiele zrobił dobrego — najwięcéj! Wprowadził pewny do zdrady metodyzm, Z jednego zrobił zdrajców sto tysięcy. Tu nie mam więcej już rymu na odyzm, Co od włoskiego odiar-lo — najprędzej Może zastąpić brak polskiego słowa — Wallenrodyczność więc — jest to rzecz nowa. Mój czytelniku, powiem coś na ucho: I sam Paszkiewicz… domyślaj się reszty — — Co? sam Paszkiewicz? — O tym jeszcze głucho, Lecz jestem pewny — Pomyślał: a wiesz ty, Że on być musi już przejęty skruchą? On jest Polakiem aż po same meszty, Które mu dzisiaj wyszyła Wallida, Aby Turkiem był dla Abdul Meszyda. — — Tak jest: obaczysz, lecz trzymaj w sekrecie, Co powiedziałem: nie rzucaj się w spiski, Bo wielkim rzeczom przeszkodzisz na świecie, Rzeczom, co jako piorunowe błyski W chmurach się kryją. — Więc już rozumiecie, Że Dzieduszycki nie miał jednej kréski Od brzegów Dźwiny po hordy Nogajca, Wszyscy w ojczyźnie mówili: to zdrajca! Zwalił to wprawdzie na króla rozkazy; Ale się wyparł król, jak zawsze bywa, Wyparł się, jako święty Piotr, trzy razy, I cała wina na koguta spływa Dlatego, że piał. A więc wszystkie zmazy Pan Regimentarz, kochanek Gradywa, Dźwigał na sobie i chował in petto Zemstę, jak Włochy, co się mszczą stiletto. Tymczasem chciał się ożenić bogato, I okiem wszystkie przemierzywszy domy, Najlepszym z domów wydał mu się na to Ów zamek, wielki, malowniczy, stromy, Gdzie mieszkał szlachcic-pół, pół-król, pół-Kato, Pół-wariat, a pół-syn Cezarów Romy; Maleńki starzec, pół-łysego czoła, Ojciec, który miał córkę, pół-anioła. Wybrawszy teścia, przyjechał bez swatów, Z intencją ojcu się oświadczył, pannie; Wspomniał o drzewie swoich antenatów — Nie wspomniał ani raz o krwawej wannie, Którą chciał sprawić dla konfederatów — Ale o królu mówił nieustannie, Pokręcał wąsa, zarzucał wylotów, Lubił pić, bardzo nienawidził kotów. Dlatego kochał psy, gdy gardło zalał… Pozwolił nieraz Anieli szpicowi, Aby mu lizał wąs… za psami szalał, Zalecał nawet dóbr intendentowi, Ażeby chłopów psom kąsać pozwalał, Mówiąc zazwyczaj, że to psy uzdrowi Od bólu zębów, a stąd od wścieklizny, — Miał jednak dobrą stronę — anewryzmy, — Te dowodziły, że miał serce. — Głowy Nie dowodziła w nim choroba żadna, Lecz materialny kadłub, z okiem sowy, Na szyi zawsze nieruchomej; składna Figurka, uśmiech i ukłon wężowy; Grzeczność, co w takim panu bardzo ładna! Wielka znajomość świata, krajów, ludzi. I wiele tego wszystkiego, co łudzi. Ów pan układny więc siedział przy stole Przy samym panu Staroście, na prawo; Dobijał właśnie targu i na czole Widać mu było niecierpliwość krwawą, Gryzącą; oczy utopił sokole, Za ręce teścia trzymał ręką prawą, Lewą na stole wyciągniętą prosto Ku kielichowi i mówił: „Starosto! „Jakem człek prawy! jakem Polak prawy! Tak pragnę córkę twoją uszczęśliwić, Wierzaj mi i bądź, starosto, łaskawy.” Tu pragnąc trupi głos nieco ożywić, Pociągnął wina; pił jak but dziurawy, I zwykł się nieco był po piciu krzywić, Tak wyciągnąwszy blisko wina kwartę, Zmarszczył i czoło rozjaśnił wytarte. I rozjaśniony znów do zamku pana: „Starosto, zezwól na szczęśliwość naszą.” Tak mówiąc, teścia przyszłego kolana Ścisnął pod stołem i oczy, co straszą Chłopów jak oczy czerwone szatana, Uczynił cukrem i ponętą ptaszą — A miał na oczach swoich jak jastrząbek, Z powiek wilgotno czerwonych obrąbek. Starosta na pół śpiący, ale grzeczny Nie wstawał ani odpowiadał na to, Pan to był bowiem, co chciał być bezpieczny, Zwłaszcza, gdy ujrzał twarz żółtą, wąsatą, I wiedział, że gniew może ściągnąć wieczny, Gniew, który czeka z lichwą i z wypłatą. Siedział więc zimny, lecz trochę się puszył, Że w konkur wielki pan o córkę ruszył. Nie odpowiadał nic, bo przez połowę Już spał — a wreszcie nie chciał odpowiadać. Pan Dzieduszycki zaczął prośby nowe, Jak do pacierzy jął ręce układać; Już się był począł przez słowa miodowe Do uśpionego na pół serca wkradać, Już widział uśmiech, co poprzedza wszędzie, Ostatnie, słodkie słowo: *niech tak będzie.* Gadając, ręce pokornie złożone Na stół położył obie i wytrzeszczał Na pana zamku oczy zaiskrzone — Albowiem uśmiech mu senny obwieszczał, Że po pjanemu zdobył sobie żonę — Wtem nagle jak wąż wzdął się i zawrzeszczał, Wstał — lecz na stole miał obiedwie dłonie, A na nich papier i orła w koronie… Orzeł na karcie był — a karta była Nożem tureckim do rąk mu przybita… Boleść go nad nią w arkadę skrzywiła, Oczy w niej toną — myślałbyś, że czyta, Że karta trupie kolory odbiła Na jego żółtą twarz. Ksiądz karmelita Za stołem cicho stał i patrzał z góry Na czytelnika bladego tortury. Ocknięty zamku pan — to raz na księdza, To znów na ściany patrzał, wstając z wolna, Ręka na szabli, w oczach gniewu jędza, Ledwo się w sobie pohamować zdolna… Lecz myślał, że mu sen mary napędza. Tak dziwną była ta cisza okolna, Ten papier nagle do stołu przybity, Dzieduszyckiego jęk — wzrok karmelity. Już dawno by się był skokiem lamparta Rzucił do szabli — ale mówiąc szczerze… Myślał, że sen mu grał sztukę Mozarta, Że Don-Żuana widział na operze, Gdy trupa ziemia puściła otwarta Na muzykalny wieczór i wieczerzę. Tak trudno było pomiarkować zrazu, Czy ksiądz był z ciała ludzkiego czy z głazu. Godzina była nocna i bez przerwy Piał kogut, świece miały długie knoty, Na wieżach zamku śpiewał ptak Minerwy, A w jednym oknie miesiąc stanął złoty — Znacie działanie tej gwiazdy na nerwy. — Miesiąc więc w oknie stał — dziwne łoskoty Na dachu, jakby jęczenia grobowe — Wreszcie Ladawy pan — odzyskał mowę. „Ktoś ty?” Ksiądz milczał. „Co tu robisz, mnichu? Co znaczy papier ten? na Lucyfera!” Tu Dzieduszycki zajęczał po cichu, Ale tak jęknął, jak człek, co umiera. Spojrzał — chciał spojrzeć, lecz w powiek kielichu Nie było oczu, tylko białość szczera Jak w zwierciadlanym łysnęła odruzgu, Szkło tylko — gałki uciekły do mózgu. Starosta spojrzał i cofnął się biały Jak wosk, jak oczy, którymi go szukał Pan Dzieduszycki; ale okazały W cofnieniu się swym na ludzi nie hukał, Zwłaszcza, że ksiądz był wielki — a on mały. Nieraz zaś przedtem pan Starosta fukał Na równych sobie, niższym dawał szlagę, Licząc na swoją małość i powagę. Więc co miał w oczach skier, wszystkie zapalił, Co miał na czole zmarszczków, zebrał razem. Sam by się Jowisz oburzony chwalił Tak olimpijskim na twarzy wyrazem. Spiorunowany ksiądz się w proch nie walił, Lecz w jedną szybę okien rzucił głazem; Na ten brzęk wszystkie ganki i komnaty Przewiał ogromny wrzask: *Konfederaty*. Starosta spuścił łeb — ksiądz się przybliżył I wyjął szablę mu złoconą z ręki: „Przebacz, wielmożny pan, jeślim ubliżył, Lecz zamek był nam potrzebny; a jęki Tego człowieka słuszne. Bóg go zniżył. Ten, co na krzyżu poniósł krwawe męki, Ten go nam daje; a wyrok nie minie. Kto mieczem grzeszył, ten od miecza zginie.” — Podczas tej mowy twarze się wąsate Pokazywały w podwojach, kołpaki, Konfederatki, czapki i rogate, I krągłe, i kapuzy, i pakłaki, I owe jeszcze uszami skrzydlate, Co ekonomów są laurem. Gdy taki Rój czapek i rój północnych latarek Zjawił się, rzekł ksiądz: „ja jestem ksiądz Marek!” Wstrzymał się — powiódł okiem po Staroście. Zmarszczył się… i rzekł: „dla Kozaka Sawy, Który się bije z chłopami na moście, Wypuścić racę nad zamkiem Ladawy, Wy się tu, proszę, bracia, nie panoszcie Rabunkiem, zamek się nie poddał krwawy; Ale wielmożny dziedzic sam to czuje, Że opór próżny — więc kapituluje” — — Na to Starosta krzyknął: „protestuję Przeciwko zdradzie haniebnej waszmościów, Jako Rzymianin, z zamku ustępuję. Mieć nie będziecie nawet moich kościów.” — Tu mi czytelnik zapewne daruje Trochę w tej mowie niegramatycznościów; Lub niechaj raczy ze mną na spoczynek Do księżycowych wrócić Anielinek. O! tam poezja gotowa — Romeo! Pożycz mi twoich słów rozpłomienionych. Zresztą już Ursę mam z Kassyjopeą, Mam księżyc i mam dwoje serc pęknionych, I Filomelę, co tak jak J. B. O. Ów Londyńczyków słowik zapalonych, Śpiewa dla chcących spać arystokratów, Tak że go wszyscy dają do stu katów. O! tam poezja. — Gdyby tylko na to, Aby się żegnać, warto brać amanty. Czuliście kiedy tę łzę lodowatą Przy pożegnaniu, ciężką jak brylanty? Te słowa: „pójdę i skonam za kratą!” Czyście słyszeli te słodkie kuranty, Grane przez wszystkie pozytywki żywe, A jednak — przysiągłbym, że nie fałszywe. Czyście żegnali? klęczeli? włos rwali? Tracili ducha? wymowę? kolory? Pugilares z paszportem? itd. Czy przysięgaliście jako upiory Wrócić po śmierci przy księżycu biali? Łopotać w okno czarne skrzydłem zmory? Kochankę swoją w noc poślubną napaść, Unieść na koniu i w ziemię się zapaść? Czy wam pozwolił potem los nie wrócić? Zachować smutku wrażenie niestarte, I całe życie się przeszłością smucić: Odwiedzać morza, ludy, Egipt, Spartę, A zawsze: — „ona teraz musi nucić! Teraz na księżyc oczy ma otwarte!” — Ach, takem ja śnił — lecz na piramidzie, Tfu! — odebrałem list, że za mąż idzie. To mię cokolwiek zmięszało — nie bardzo — Ale cokolwiek zmięszało, Bóg świadkiem! — Są ludzie, którzy wtenczas klną i gardzą, Lecz ja to smutnym nazywam wypadkiem. Takich dwa: a me serce tak zatwardzą, Że niezabudką już, ani bławatkiem Nie da się nigdy wyprowadzić w pole, Chyba mi posag położą na stole. Ha, takem zgorzkniał, że nawet nie trącę W tej pieśni smutnej lutni pożegnania. Szeptali długo jak wierzby płaczące, Gołębie słychać tam było gruchania, Łzy zimne usta zmywają gorące, Słychać serc bicia, płacze, słowa, łkania, Już się rozeszli — rzecz skończona! — Horor! Miłość przechodzi już w pamiątek kolor… W kameleona, w serdeczną jaszczurkę, W rzecz poetycznie piękną, w sen niebieski, W muzę, Olimpu zamglonego córkę, W poemat smutny od deski do deski, W mgłę podnoszącą się z łez, w białą chmurkę Na tle przeszłości, w gwiazdę, w arabeski Tęczowe — chmurą obwiedzione złotą. W dole: Raphaël pinxit albo Giotto. W galerii siedzi dusza. — O! tęczowa Kopuło myśli, tyś moim kościołem! — Wymalowana, jasna, księżycowa Nad srebrnym duszy wisząca aniołem, Modlitwą w tobie są rozpaczy słowa, Serce wygląda jak urna z popiołem W najtajemniejszej kaplicy stojąca — Tak jesteś, gdy cię żaden wiatr nie trąca. — Lecz kiedy burza zawieje i zruszy Z filarów ciebie, kopuło tęczowa, Pękasz jak niebo nad aniołem duszy; Próżno się broni w błyskawicach głowa, Cały gmach na nią upada i kruszy I ją, i serce, które biedna chowa Jak smętny łabędź pod skrzydły białemi. Pękło — popioły rozwiał wiatr po ziemi. Skończona wielka tragedia powagi I ciszy greckiej; reszta wiatru wyciem, Myśl zabłysnęła nagle jak miecz nagi, Marzenia stają się czynem i życiem, Czyny się stają piorunem odwagi — Rozbiły kościół! — Pod jego rozbiciem I serce pękło, i burza przewyła… Z wszystkiego… patrzcie co? — krzyż i mogiła. Przez wszystkie takie sceny odgrywane W teatrze naszych wnętrzności Maurycy Przejdzie, uczuje sercem każdą zmianę, Czas mu postawi zwierciadło różnicy, Czas matematyk. Dziś serce strzaskane. Ruszył na koniu pędem błyskawicy, Za nim pasieka, szczęście, przeszłość, ona, Kto wie za kilka lat, czy jego żona? Panna Aniela, jeszcze nieświadoma Odmian, które się w zamku wydarzyły, Biegła, ścieżeczka przed nią była stroma, Pomiędzy skalne wijąca się bryły; Potem sadzawka i ów dąb z rękoma Założonymi, ów dąb pełen siły, Który się dawniej kochał bez nadziei, Jedno swe oko topiąc w Galatei. Nad tą sadzawką nasza młoda panna Już zadyszana stanęła, poprawić Włosy. Sadzawka była bowiem szklanna, Można się było w niej oczyma bawić, I była to gwiazd kryształowych wanna. I rybki się w niej zaczynały jawić Długie, błyszczące robiąc korowody, Ilekroć łezkę rzuciła do wody; Ale przed rankiem rybki spały na dnie. Panna Aniela uwiązała włosy, Nie przypatrzyła się nawet — czy ładnie, Lękała się tknąć kwiatów pełnych rosy… I serce biło w niej — bo chciała zdradnie Do zamku dostać się — a jakieś głosy W powietrzu cichym brzęczały i gwary, Jak gdyby przez sen mruczał zamek stary. Konfederatów był to wrzask daleki, Którzy już doszli byli do piwnicy. Panna Aniela wezwała opieki, Nabożną będąc, u Bogarodzicy — A wtem, gdy wzniosła do nieba powieki, Blask jakiś nagły jak od błyskawicy Całą oślepił. — Nim oddech utracę W tej strofie, powiem, że ujrzała racę. Była to owa raca, nakazana Przez księdza Marka na znak panu Sawie… Pod biedną panną zadrżały kolana Z trwogi — wąż leciał, paląc się jaskrawie, I syczał, i tak jak oko szatana Spojrzał z błękitu: i tak jako pawie Piór płomienistych zaokrąglił końce, I zatrzymany w niebie, trwał jak słońce. Anieli zdało się, że już odkryta, Że już ją widzi ojciec, jej dugena, Niebo, ta raca na gwiazdach rozbita, I każda róża w ogniu, i falena; Już zdało się jej, że świat cały pyta I pokazuje ją palcem. — Ta scena Byłaby bardzo przykra dla tej panny, Gdyby to zamiast racy był świt ranny. Lecz raca zgasła i swe włosy złote W ciemnym powietrzu cicho osypała. Kilka z tych włosów przez grubą ciemnotę Upadło właśnie z nieba tam, gdzie stała Panna Aniela, myśląc, jak tę psotę I te wycieczki będzie ubierała W wymówki; i pod ulewą ognistą Przybrała na się postać dziwnie czystą. Różane usta przygryzła zdradliwie, Z oczu spuszczonych w bok miotała błyski; Trochę się patrząc smutnie i fałszywie Przygotowała dla ojca uściski, Dla guwernantki podobne pokrzywie Pocałowanie; jeden ukłon niski Dla pretendenta do obrączki ślubnej, I z tym ukłonem uśmiech — treści zgubnej. Mimo to wszystko serce biło szybko, Coś do tej główki wpadło i pobiegła Biegnąc, jak gdyby była złotą rybką, Która od wędki z dala plusk spostrzegła; I coraz prędzej leciała i gibko Chwiała się, ogniem twarzyczkę zażegła, Zadyszała się — różowa wpadła W bramę i wkoło spojrzała, i zbladła. Przy bramie stali obcy ludzie, mnodzy, Różnego stroju, wąsaci i zbrojni. — Widać, że byli trzymani na wodzy, Bo ujrzeli ją i stali spokojni. Byli to wszystko szlachcice ubodzy, Patriotyczni bardzo, bogobojni, Na pierwszy ogień szli, stali przy bramach, Choć zimno, rzadko który w lisich błamach. Nie zapytała ich o nic, nie śmiała O nic zapytać panna starościanka, Ale spojrzawszy na nich już nie drżała, Już wyglądając dumnie jak Rzymianka Wyprostowana, sroga, trochę biała, A okiem paląc jak Transteweranka, Biegła, jak wicher szła przez korytarze, O swego ojca twarz patrząca w twarze. Jako Elektra weszła; elektrycznie Cała się wstrzęsła, widząc ojca w tłumie, Który dowodził wtenczas retorycznie, Że schylić głowy przed nikim nie umie: Że rad by się był rozsądzić granicznie Z konfederacją itd. — W szumie Tych słów nic więcej nie pojęła córa, Tylko, że ojcu grozi jakaś chmura. Blady był bowiem starzec, jego ręce Drżały. — Tu powiem, że Dzieduszyckiemu Pożyczył niegdyś proszony, naprędce, Kozaków przeciw panu Pułaskiemu. Słusznie więc teraz zbladł jako jarzęce Świece, trupowi podobien białemu. I ów pan, cały purpurowy wczora, Wyglądał jako statua Komandora. Ujrzawszy córka to, nie mówiąc słowa, Pewnymi kroki do stołu się zbliża, Widzi, że sterczy w nim sztyletu głowa W papier utkwiona, więc jak piorun chyża Wyrywa ów nóż i za gorset chowa. Wtenczas, by ręce Boże zdjęte z krzyża, Rąk dwoje wyszło spod papieru, obie Te ręce zdrajca położył na sobie. I oblały go krwią jasną dziurawe Dłonie, i włos mu okrwawiły siwy. Potem ku piersiom poniósł ręce krwawe, I na żupanie białym, znak straszliwy Został jak owe ordery plugawe, Które dziś każdy kat i człowiek krzywy Wiesza na piersiach. — Potem się posunął, Dał krok, zawrzeszczał jak szatan — i runął. Serce w nim chore biło coraz prędzéj, Czekając tylko na noża wyjęcie, I pękło. — Siwy ten sęp z okiem jędzy Utonął teraz już w dziejów odmęcie; Ale są życia, co z tej samej przędzy Winą się, dla nich ten rym i przeklęcie! Niech swoją przyszłość w tej pieśni odkryją! Niech jak psy patrzą na trupa i wyją! Gdy padł rąk własnych zczerwieniony łzami, Ksiądz Marek z krzyżem do niego przyskoczył: Lecz zdrajca za krzyż ukąsił zębami, A potem ręką odepchnął i zbroczył. Szmer zgrozy zachwiał w pokoju światłami. Ksiądz wyjął brewiarz, ustami namoczył Palec i karty przewracał z pokorą, Wiedząc, że duszę tę — już diabli biorą. Wtenczas Starosta rzucił się do stołu, Kułakiem stuknął, krzycząc: „rozbójnicy!” Przemierzył księdza od góry do dołu: „Waszeć byś lepiej modlił się w kaplicy Niż — z mojego cię wyklnę Kapitołu! Córko, podaj mi papier — kozak, świécy! Siadaj tu Panna, et pagina fracta, Pisz protestacją, która pójdzie w akta.” — Posłuszna panna Aniela usiadła, Chwyciła w rękę pióreczko łabędzie: A starzec do niej: „ta krew czarna, zsiadła, Ta krew na stole atramentem będzie. Umocz tu pióro.” Aniela pobladła: Krwią był zalany stół aż po krawędzie, Krwią, co wyciekła z rąk regimentarskich, Gdy mu przybito do rąk wyrok Barskich. Ale posłuszna w krwi zmoczyła pióro. Potem spojrzała i dreszcz ją przeniknął. — „Wezwawszy bogów na świadki — pisz córo! — Których bogdajby wzroku nie uniknął Ów czyn nieszczęsny i haniebny… iuro!…” Tu karmelita ksiądz powstawszy krzyknął: „Ja egzorcyzmem te szatany zwalczę… Co ty krwią każesz pisać, bałwochwalcze? „A ty, panienko, grzech ściągasz na duszę, Pisząc bluźnierstwa takie krwią człowieka. Ja was tu jednym znakiem krzyża skruszę, I na tym miejscu krwi popłynie rzeka, Gdzie stoję, a te góry palcem ruszę I na Moskali pójdą! — Kto tu szczeka? Kto tu urąga się z Bożego Ducha? Kto tutaj, słysząc, nie słyszy i słucha? „Zaprawdę, mówię ci, panie Starosto, Że masz na oczach bielmo i ślepotę. I powiem ci tu bez ogródek — prosto, Że prosto idziesz w piekielną ciemnotę, Za to cię Pan Bóg chciał ukarać chłostą, I gdyby nie ja, te komnaty złote Byłyby dzisiaj twoją krwią zwalane, I purpurowe, i w ogień odziane. „Czy nie wiesz o tym? że na Ukrainie Zaczęła się rzeź i szlachty wyrżnięcie? Pod święconymi nożami krew płynie; Pop otwiera pierś, a chłop daje cięcie W bijące serce. Cały naród ginie, Jak w zapalonym przez Boga okręcie: A ty, że byłeś jak miecz obosieczny, Ale bezczynny: sądzisz, żeś bezpieczny? „Gdyby nie nasze nad tobą czuwanie, Dzisiejszej nocy kozak twój, Mohiła, Miał tu pohulać z tobą, wielki panie. Dziś by tu wielka rzeź w zamczysku była. Idź! — on przykuty łańcuchami w ścianie, A przy nim zbójców powiązanych siła… Idź! obacz, jakie teraz mają łoże; Leżą na workach, a w tych workach noże! „O! taka pościel będzie dla grzesznika, Co, jak ty, patrzy na mordy spokojnie, Dziś byłbyś w piekle, tu, bez spowiednika Zamordowany. — Pan Sawa się zbrojnie Z twoimi chłopy na moście potyka, I za twą całość krew wylewa hojnie. A twoja siwa się tu rzuca głowa, Jak gołąb biała, lecz w myślach jałowa.” Podczas tej mowy pan Starosta w czoło Księdza jasnemi patrzał się oczyma; Nagle jak człowiek, gdy ujrzy, że gołą Zbójca siekierę nad głową zatrzyma… Zadrżał. — A wtem pan Sawa wszedł wesoło, Sawa, ogromny skarb dla pisoryma, Pół Kozak, a pół szlachcic — ten donosił, Że całą groblę starosty krwią zrosił. I widać było to na nim; wszedł z brzękiem, Hucznie, lecz spojrzał i zmięszał się cały, Ujrzawszy oczy, w których całym pękiem Kupido trzymał najeżone strzały. Zamek był broni napełniony szczękiem, Trup na podłodze, Karmelita biały Nad trupem, blady Starosta, stół krwawy, Za stołem panna anielskiej postawy, Jako Sybilla z piórem w ręku. — Basta! — Na tym się moja pieśń kończy obrazie. Dalej ujrzycie zapalone miasta, Szlachcica, z żydem, z psem, na drogoskazie Wiszących — romans w poemat urasta, Coś w nim o królu będzie, o zarazie, O Panu Bogu. Pociągnąwszy hausta, Jak się rozogni myśl, napiszę Fausta. Jak się rozgniewam na imaginacją, Diabłowi oddam bohatera duszę… I pewnie zyskam wszystkich aprobacją, A tych, co płakać ze mną nie chcą — zmuszę. I demokracją, i arystokracją Do łez głębokich trzecią pieśnią wzruszę, Wziąwszy następnie za rymów dewizę: Jeżeli gryzę co — to sercem gryzę. Pieśń III O! jakże smutno w jasnej życia wiośnie Być tak samotnym jako pan Kazimierz; Gdy świat przed tobą w nieskończoność rośnie, Gdy wszystko tęczą; lecz czego się imiesz, Błotem. — Dopóki serce wre miłośnie, Nie żyjesz na tym świecie, ale drzymiesz: Gdy zgaśnie, wtenczas zaczynasz dopiéro Pojmować, że ten cały świat — satyrą. Dopókiś młody, bawią cię ballady, Poezja gminna nadzwyczaj zachwyca, Lubisz w wierszykach chmury, księżyc, gady, Znajdujesz, że jest jakaś tajemnica W mgle, w której wiersze brzęczą jak owady, I brylantują myśl blaskiem księżyca; I myślisz, że to sam poeta roi, Skrzy się i błyska, i leci?… On stoi. Ty sam te wiersze niesiesz w kraj marzenia, W tej mgle, twych własnych myśli tęcza świta, W tych dumkach twoje latają westchnienia; Potem z tych wszystkich wierszy, dumań — kwita! Potem trzy wiersze Danta, pełne cienia, Ale rozumu: serce twoje chwyta, Waży, rozbiera. A prawdziwa lekcja, Która poezji uczy: jest dyssekcja. Szkoda, że z takiej dyssekcji wynika Jakaś szkodliwa materialność, sucha; Eureka! nasz pan Grabowski wykrzyka, A Tygodnik go Petersburski słucha: „Oryginalny wieszcz do Tygodnika Napisał nowy wierszyk pełny ducha, Który zapewnia mu wieniec osobny, Wiersz, do niczego przedtem niepodobny!” Widać, że po tym deszczu w Polsce krwawym Nowi poeci rodzą się jak grzyby. Szkoda! że każdy jest nadzwyczaj łzawym! I w oknie duszy ma zielone szyby!… Każdy ma język swój, co jest kulawym. Szkoda, że wszyscy są okuci w dyby, A kiedy straszną opisują burzę, To chmura piorun zostawia w cenzurze. Z czego korzystam ja — i dwie już dramy Piorunem bardzo skończyłem wygodnie; Dlatego kraju mam zamknięte bramy, I żadnej duszy myślą nie zapłodnię… Cóżkolwiek ma być — wszyscy umieramy! A czy nad grobem gwiazdy, czy pochodnie, Czy laur, czy chwasty, czy łza? Dobre i to! — Wlazłem jak w błoto w tę myśl pospolitą. Był czas, żem lękał się pospolitości, Jako święconej duch się lęka wody; Lecz teraz często schodzę z wysokości, Dla własnej sławy, pokoju, wygody; Krytykom jak psom rzucam kilka kości, Gryzą, lecz przyjdzie czas, że te Herody, Przez których teraz moje dzieci giną, Będę gdzieś w piekle gryzł jak Ugolino. Tymczasem wracam do powieści. — Ranek Błękitnie w polach podolskich zaświtał, W niebiosach oczy utopił kochanek, I marzeniami swoją przyszłość czytał, I widział ją tak uwitą jak wianek Z dni szafirowych, złotych; już się witał Ze sławą przyszłą i z tysiącem głośnych Awantur, pragnąc nadzwyczaj — miłośnych. Już widział dziesięć przynajmniej Andromed Do skał przykutych srogiemi żelazy, Z warkoczem, który wisi jak u komet. Miłe nadzwyczaj w młodości obrazy! Młodość albowiem świeża, jak Mahomet Panteistyczną jest i wszystkie głazy Zmienia w kobiety, w ogień topi kruszce, Huryski widzi zamiast ziarnek w gruszce. A tu odsyłam mego czytelnika Do Alkoranu, gdzie stoi przypisek, Że w raju każda się gruszka odmyka I cztery z siebie wydaje Hurysek. — Chciałbym tam na czas być za ogrodnika I z tych owoców co dnia mieć półmisek; Zwłaszcza że w każdej gruszce, do wyboru Masz cztery panny różnego koloru. Słowem, ideał nasz kochanek białych, Tęczowym jest na Wschodzie dogmatycznie: U nas, liczono by do rzeczy śmiałych Gdyby kto nawet, tworząc poetycznie, W rymach malując jednę z tych przestałych Owoców, starą pannę, seraficznie Rozeskrzydloną w Bogu, bez rozwagi Rzekł: płeć zieloną miała jak szparagi. A jednak wielki poeta i prorok Powiedział to w Koranie i krytyka Milczy — krytyka owa, która co rok Tyle wad w moich utworach wytyka, Jako ostrowidz lub jako nosoróg, Bo widzi ostro i rogiem przenika; Szczęśliwa — gdybym dbał i był gorący I włożył imię jej w poemat drwiący. Imię krytyki? — nie, krytyków, — A! bah! Któż z nich ma imię? Z. K., S. K., E. K… Mówią, że Młodą Polskę pisze — baba, Ale ja, widząc jak kąsa i szczeka, Sądzę, że jezuita — a ma draba, Który tłumaczy na język człowieka Hymny, przestrogi, pacierze i lekcje W diabelskim napisane dyjalekcie. I stąd się mocno cieszę, jak filolog, Widząc, że u nas to się da wyszczekać, Do czego Cerber w piekle czyni prolog Ze swego wycia. Ale nie czas zwlekać Pieśni, dlatego, że jakiś teolog Krytyką mię chciał w kawałki posiekać, Jakby (w balladach porównania szukaj) On był przyjaciel wierny, a ja Tukaj. Ale ważniejsze rzeczy radzi Muza. Oto już słyszę z daleka pukanie Z dział, z dubeltówek, z flinty, z arkebuza: I czuję w sercu, że nadspodziewanie Prędko, mój rycerz może dostać guza. Niechaj się wola Pana Boga stanie, Ja go prowadzę w ogień: — jeśli zginie, Poemat się mój wcale nie rozwinie. Szkoda! czterdzieści cztery pieśni całych! Czterdzieści bowiem cztery w planie stoi — Bowiem, do rzeczy dążąc zawsze śmiałych, Zacząłem epos tak, jak śpiewak Troi. Większą — bo naród mój nie lubi białych Rymów i nagiej się poezji boi; Więc rzecz, co działa się tam, gdzieś za Sasa, Muszę opiewać całą wierszem Tassa. Wierszem więc Tassa o czterdziestu czterech Pieśniach zacząłem epos i niestety Może nie skończę!… i w gwiaździstych sferach Nie będę mieszkał pomiędzy poety, Jeśli pan Zbigniew na ruskich giwerach Jak piorun, co gór prześladuje grzbiety, Nie zaprobuje miecza i to zaraz… Zjadłszy przynajmniej trzy plutony na raz. Trzeba albowiem, aby się pokazał Świetnie i zyskał czytelników względy. Właśnie w ten sam dzień Kreczetników kazał Bar atakować, gdy po wioskach, wszędy Lud się krwią swoich dawnych panów mazał, A ekonomów, bez żadnej kwerendy Wieszał i przyszłą respublikę kształcił, Bo żydów palił, a niewiasty gwałcił. Dwie drogi: jedna jest w naturze rzeczy I płodzi równość niebieską na ziemi, Druga, choć trochę Maltusa kaleczy Systema i to, co za ziomki swemi Pisze pan Cz…, z wolna Polskę leczy, Katolikami zaludnia rzymskiemi, A żydom nic nie szkodzi, bo żyd w mig się Odradza — patrz Tacyta o Feniksie. Atakowano więc Bar, gdy nad Barem Beniowski się zatrzymał na wyżyni. Na koniu stał jak posąg nad wiszarem I patrzał i rozmyślał, co uczyni? Bar jak na dłoni widział, lecz oparem Wpół przesłonięty, blady; wojska w linii Jak małe nitki mrówek, a na murze Rozwijał się dym z harmat w białe róże. I w tej girlandzie niby z róż śmiertelnych Stało miasteczko w powietrznych błękitach, Wyrzucając błysk do żądeł pszczelnych Podobny… Kule szumiały po żytach, Gwizdały do jędz podobne piekielnych; Lub po moskiewskich trącając jelitach, Przebiegłszy całe plutony po szarfie, Na ludziach grały jękiem — jak na harfie. I wystaw sobie, mości czytelniku. Że na swój ganek wychodzisz spokojny; I widzisz pszczoły w słonecznym promyku Lecące do łąk… dalej — grodek zbrojny O milę — na równinie; działa w szyku, Ataki, słowem, krotochwilę wojny; Wszystko się zwija, wre, kole i sieka: A ty z krużganku patrzysz i z daleka… Tam jakiś starzec stanął na okopach, Wzniósł rękę, czapkę przekręcił na ucho; I działa jak psy legły mu przy stopach, On je pogładził i szczęknęły głucho. Kule gruchnęły po moskiewskich chłopach, Szczęsny! któremu to uszło na sucho, Że pan Puławski jurysta ma ferie, I zamiast pisać akt — stawia baterie. Tam widać laski brzozowe i klony Blade, z gałązek kulami owiane, Jednym girlandy czarne robią wrony, Z drugich unoszą się z wrzaskiem, wygnane. Dalekie miejskie słychać gwary, dzwony, Wszystko wkoło wre; tylko zadumane Na szarym polu dwie maćkowe grusze Jak wróżki pod swój liść chowają dusze. Tu długim czarnym, mrówczanym łańcuchem Zbliża się Moskal pieszy ku mieścinie, Tu kawaleria się wężowym ruchem Z jaru wywija, zbiera, szczęka, płynie, Kłania się, kiedy kula ponad uchem Gwiźnie — i znów się prostuje, gdy minie, Tu garść Kozaków jakby oczeretów Kępa — tu błyski szabel — tam, bagnetów. Na to pan Zbigniew patrzał sponad wzgórza. Wzdryga się pod nim koń i uchem strzyże. Beniowski spłonął na twarzy jak róża, Chciałby iść w ogień — ale, mówiąc szczérze, Trochę go piękna ta dziwiła burza, Nad którą barskie się łyskały krzyże. I tak, co miałby wystąpić jak aktor, Stał jak tchórz, albo gazety redaktor. Lecz już nareszcie zbierał się do lotu, Chciał biec, gdzie burza błyskała czerwona: Gdy oto nagle, prawie bez łoskotu, Jakby mu jaka nimfa na ramiona Złożyła ręce… Wrzasnął głośno: *kto tu?* I mocniej w nim pierś zadrżała wzburzona. Spojrzał — na ramion mu siedziało brzegu Dwoje gołębi jaśniejszych od śniegu: Czy jastrząb je tu jaki, myślał, goni? Czy się wydaję w stepach gołębnikiem? Tak myśląc, zdjął je i trzymając w dłoni Rzucił w powietrze. Lecz jak z baletnikiem Związana duszą Elsler lub Taglioni, Gdy udaruje ją car naszyjnikiem, Taniec w gołębia lot przemienia dziwnie: Tak owe białe gołębie, przeciwnie Z lotu zrobiły taniec — i nad głową Pana Zbigniewa, na skrzydłach trzymane, Jakby miłośne dając sobie słowo, Miłośnie dziobki złączyły różane; I rozleciały się w błękit na nowo Ważąc się długo smętne, zadumane; Jakby straciły i szukały siebie, Podobne zmarłym duszom ludzkim, w niebie. I obaczywszy się nagle, jak strzały Znów szły ku sobie lotem błyskawicy, I znów złączone, jako płatek biały Śniegu, gołąbek przy swej gołębicy Kręcił się, skrzydłem ją trącał nieśmiały: Aż zmordowani obaj tanecznicy Najmilsze z siebie dali malowidło: Senną kochankę gołąb wziął na skrzydło, Przyniósł na ziemię, położył na trawie, I wkoło chodząc budził garłowaniem. Na szyję wyszły mu kolory pawie, Miłość go takim darzy malowaniem! Miłość ubrała mu piersi jaskrawie W ogień tęczowy. Z takim się kochaniem Zapatrzył gołąb w swoją senną panią: Że tęcza blasków z niego — przeszła na nią. I obudziła się. I znów oboje Leciały prosto na Zbigniewa barki. On je pogłaskał i wnet wszystko dwoje, Tęczowe piersi zgasiwszy i karki, Z ramion mu poszły, i w kręgi i w słoje Tnące powietrze. Zrazu był nie szparki Lot — póki rycerz nie ruszył wędzidłem, Póki nie gonił — wabiły go skrzydłem. Lecz gdy bezmowne owe dwie istoty Przelały swoję myśl w serce człowieka: Coraz prędszemi udały się loty; I wnet zrozumiał rycerz, że go czeka Awantur nowych, dziwnych, łańcuch złoty; Zaczarowany zamek, albo rzeka Pełna rusałek. — O! domysły trafne! — Może w pokrzywy przemieniona Dafne; Może Minotaur i zaklęte skarby, Z których jak z dobrej wioski będzie przychód — Tak młodość wszystko stroi w lśniące farby, Nigdy się małych nie spodziewa lichot. O gdyby nie to! — to nigdy Ikar by Nie latał — nigdy by nie żył Don-Kichot, Nigdy by w Trzecim Maju nie urosły Illuzje — na co dziś wrzeszczą posły. — Beniowski, goniąc gołębie i mary, Obaczył, że na dąb samotny siadły — Był to ów sławny dąb gaduła stary, Jak czarownica krzywy i wybladły. Ogniste zeschła kora miała szpary, Z konarów liście na poły opadły. Liść co pozostał — zwiędły i zwalany, Szumiał po drzewie jak krwawe łachmany. Bez kształtu, spiekły, podarty, nieżywy, Zimę i lato wisiał na konarze; Kruk się go lękał, a jeleń pierzchliwy Nigdy nie zasnął w tym krzemiennym jarze; Bo z wiatrem ów liść łopotał straszliwy Jako szatańskie skrzydło, całe w żarze. Nocą spod owych skrwawionych warkoczy, Próchno świeciło się w dębie — jak oczy. Na drzewo spadły dwa ptaszki Wenery. Beniowski w galop szedł za lotem ptaków; Albowiem ujrzał dwa ruskie giwery, I sześć pod dębem kozackich kołpaków… Którzy tam pewnie jako marodery Szukali w drzewie skarbów lub Polaków… I nie znalazłszy w nim nic — dla igraszki Chcieli zapalić dąb i upiec ptaszki. Znieśli już bowiem wkoło suchych liści I oczeretów, jałowców i cierni; Już jeden krzesał ognia, który czyści W czyśccu, a na tym świecie wszystko czerni. I byliby dąb pewnie ci ogniści Spalili — wiatr dął taki jak w hamerni — Szczęściem! bohater mój napadł na wrogi I jął ich rąbać tak, że poszli w nogi, Oprócz Kozaków dwóch. — Z tych jeden stary Zrąbany z konia, Bogu oddał duszę, I poszedł, mówi Homer, między mary. — Co się z nim stało? — nie chcę i nie muszę Mówić; bo ta rzecz należy do wiary Greko-rosyjskiej, lecz co do mnie, tuszę I powiem, strofy nie chcąc robić wściekłą, Że w tej religii gdzie car — jest i piekło. Pocieszająca myśl! — lecz nie dla cara, Który wolałby może z tego względu Większą bezpieczność. Jedna więc ofiara Polskiego miecza, młodego zapędu, Poszła ad umbras; i tam niech się stara Szczęśliwszą być niż tu — gdzie tyle błędu, Zawodów, głupstwa, nieszczęścia, przesytów, Bankructw, poezji głupich, jezuitów, Heglów poznańskich, krakowskich purystów, Paryskich kronikarzy, historyków, Prezydentów gmin, franko-romansistów, Kozako-powieściarzy i krytyków, Którzy poklaski im zamiast poświstów Dają — od czego ja aż do równików Biegłem, unosząc zadziwione słuchy; I byłbym został tam — gdyby nie muchy, Nie krokodyle, nie hipopotamy. Nie muł, tworzący na Nilu oftalmie, Nie dżuma, nie tęsknota, nie te bramy, Na które patrząc, że zamknięte, żal mię Brał, że tak naszych żon nie zamykamy W jednym haremie jak w Armidy palmie — Ta strofa poszła krzywo, bo ze Wschodu Wygonił mię brak awantur i lodu; Za to w ojczyźnie Danta, to oboje Znalazłem. Lecz to rzecz jest tajemnicza. O to bynajmniej nie dbam i nie stoję, Aby wiedziano, czy moja dziewicza Muza kochała się realnie. Roję, Śnię, tworzę; harfy używam lub bicza, I to jest moja poetyczna droga — Lecz z mego życia poemat — dla Boga. On wie, On widział, nad jakiemi chmury Stawałem bez łez i pieśni, z myślami Aniołów w przepaść lecących — te chóry On słyszał, gdyśmy byli z Bogiem sami. Nie zwiodły Go te królewskie purpury, W które ja się tu, jak przed sztyletami Cezar, obwijam, gdy mię w serce rażą, Ażeby umrzeć z niewidzianą twarzą. Bóg sam wie tylko, jak mi było trudno Do tego życia, co mi dał, przywyknąć; Iść co dnia drogą rozpaczy odludną, Co dnia uczucia rozrzucać, czuć, niknąć; Co dnia krainę mar rzuciwszy cudną, Powracać między gady i nie syknąć; Co dnia myśl jedną rozpaczy zaczynać, Tą myślą modlić się — i nie przeklinać; On! i pustyni gwiazdy lazurowe, I zachodzące nad morzami słońce, I jedno serce ludzkie. — Lecz to nowe Głosy dla mojej lutni — te cierpiące: Milcz serce ! Albo się strzaskaj echowe Narzędzie pieśni, bólu, wiecznie drżące I obłąkane, niezaspokojone. — Uderzam ciebie w złości — Milcz szalone! — O czemże ja mówiłem?… Ha… W tym jarze Dwóch zarąbanych leżało Moskali, Którym pan Zbigniew patrzał w blade twarze; Wtem ujrzał, że się cierń zajęty pali, Że się już ogień wiesza na konarze Suchego dębu; a więc cięciem stali Odrąbał gałąź, ta zaś odrąbana, Jak płomień zdjęty przez burzę z wulkana, Leciała, hucząc głucho i czerwona Kołysała się nad trupami dwoma, Jak szatan, co chce duszę brać w ramiona, Albo orlica z płomieni, łakoma Ciała ludzkiego — więc — O! myśl szalona! Beniowski, święcie wychowany doma, Przeżegnał pełną robaczliwych strupów Gałąź — i wiatr ją pochwycił znad trupów, Roziskrzył, stargał, skręcił i zwinąwszy W jeden kłąb, rzucił w ciemną jaru szyję. Tu nawet zimny rozsądek najzdrowszy, Słysząc, jak gałąź ta jęczy i wyje, Zrobiłby utwór i poemat nowszy, W którym gadają puhacze i żmije: — Co do mnie, prawda mię epiczna więzi. Więc nic nie tworząc z ognistej gałęzi, Prosto ją gaszę w jarze jak rzecz suchą, A sam do mego wracam wojownika; Który z dwóch ludzi rzecz uczynił głuchą, A z dębu, nie chciał uczynić świecznika Owej dolinie strasznej, gdzie z ropuchą Wąż między głazy kredowemi syka, I pachnie gorzki piołun. — Więc mój rycerz Stał — jakby z głazu go wyrąbał snycerz; I patrzał — owych zaś gołębi para, Która go tańcem cudownym przywiodła; Skoro dąb zagasł i ognista mara Przed znakiem krzyża uleciała podła: Owe gołębie, których ja z Antara Pieśni pożyczam i biorę za godła Miłości — nigdy za małżeński związek! — Skoro dąb zagasł, zleciały z gałązek, I okrążywszy go potrójnym lotem, Skryły się w jego wnętrze wypróchniałe; Tak był szeroki, że mogł być namiotem, I zmieścić (nie wiem, czy mógł wojsko całe) Lecz mógł pomieścić haftowany złotem Ów sztab, co dzieli naszych wodzów chwałę, I dzieli się tak cudownie i sztucznie Jak ową siedmią ryb Chrystusa ucznie. Tak że zostanie i zbiorą z ostatka, Siedem dla wojska koszów, napełnionych Okruszynami sławy. Rzecz to rzadka Tak zły apetyt! w ludziach tak czerwonych! Ale że to jest cudowna zagadka, O sławie onej i o rybach onych: Nie mówię więcej… Na gryzącym zębie Wolałbym niż tę sławę — te gołębie, Które, dąb cały okrążywszy pilnie, Do spróchniałego wleciały ośrodka; Skrzydłami siekąc powietrze tak silnie, Jak piskorz kraje wodę albo płotka. Pomyślał wtenczas rycerz, że niemylnie Awantura go jakaś w dębie spotka I nie czekając, skoczywszy z rumaka, Szedł ku dębowi temu z czasów Kraka. Dochodząc wejścia, nasz młokosik rześki Usłyszał w drzewie szmer i pocałunki… Ciemny był wewnątrz dąb, ciemno niebieski, Bo próchno, niby brabanckie korunki Rozbłękitniło chropowate deski, Jak dla rusałki kościół, lub bogunki. Było tam światło takie, jak w zawiei Gdy księżyc świeci w mgle — światło nadziei! — Ktokolwiek deptał ziemię starożytną, I popiołami nakryte pokoje, Gdzie laury rosną, pomarańcze kwitną; Ktokolwiek był tam z kochanką, we dwoje, Ktokolwiek grotę odwiedzał błękitną Kaprei — i tam ujrzał bóstwo swoje Nagle, błękitnem powietrzem kościoła, Zmienione w blade widmo i w anioła; Ktokolwiek zważał te podmorskie świty Oblewające ją od stóp do głowy, I widział, jak się z różanej kobiéty Czynił duch jasny lecz bezkolorowy, Błyszczący, żywy posąg Amfitryty, W błękitnym ogniu mórz zniknąć gotowy; Tak piękny! w skały ukryty i w morze, Żywy — lecz w niebios pośmiertnym kolorze; Ktokolwiek w grocie tej, na kruchej łodzi, Zamknąwszy oczy, znowu je otwierał, Myśląc, że księżyc nowy z fal wychodzi W kształcie kochanki; ktokolwiek nie sterał Imaginacji i ta jemu płodzi Kształty; ktokolwiek je w księżyc ubierał: Niech popracuje, albo puści żagle Myślom — a ujrzy tu znienacka, nagle… Ujrzy, co pan Kazimierz. W owem drzewie Od lat szesnastu zaledwie dziewczątko W błękitne próchien rzucona zarzewie W grocie z promieni… Nazwałbym ją prządką Arachną — Muza moja sama nie wie, Jaką od innych odznaczyć pieczątką Ów utwór nowy. — W błyskotnej sukience Stała, na piersiach swych trzymając ręce. Na skrzyżowanych rękach białe ptaszki, Sięgały jej ust dziobki różanemi; W oczach błękitnych przestrach wziął na ważki, I dwie perłowych łez zrobił równemi; Spadały obie. Szkła czeskie i blaszki Wydawały się gwiazdami złotemi, I z włosów dziwne rzucały promienie; Bielutką miała twarz — z tęczy odzienie. Gdy wszedł do dębu rycerz, cała trwożna Spłonęła, twarz jej spłonęła i szyja: Wstyd pokazała w sobie nieostrożna, I ten rumieniec, co w skażonych mija. — Widzę, że dalej już pisać nie można, Bo opisowość poetę zabija; I Pegaz się mój homeryczny zdębi. Stwórzcie więc myślą, panią dwóch gołębi; I niechaj się wam roją rzeczy cudne, O czarodziejskim rusałek kościele; Gdy wkoło jary dzikie i odludne, I ogryzione przez wilków piszczele, I trupy czarną krwią zastygłą brudne, I innych czarnych okropności wiele — A w głębi dębu gwar innego świata, Szum liści, próchno się w gwiazdy rozlata; Beniowski z ładną panienką. — Dziewico, Która te wiersze czytasz, czytaj daléj. Miłoście moje jako próchna świécą, Lecz nigdy się krew w marach nie zapali; Ledwo ustami płomienia zachwycą, Wnet je strach księdza, albo los oddali, Rozerwie ręce, strwoży niewymownie, I dalszą miłość prowadzą — listownie. W listach dopiero… (a wszystkie umieszczę W przypiskach) mój bohater będzie czuły: Już to nie będą moje rytmy wieszcze, Ale esencja serc, prosto z szkatuły Wyjęta: serca nią wszystkie rozpieszczę, A może nawet młodość będą psuły — Nie emigracją, bo tej diabeł nie chce, I żadną serca żądzą już nie łechce. Ambicja serce spod żeber wykradła, Sejm się nie kocha już ani też gminy; Zbiorowa ta osoba będzie jadła, Piła, wydawać dziennik, biuletyny, Gwiazdy się każdej spyta co upadła: Jakie pryncypia ma? — a księżyc z miny Arystokratą nazwie i dlatego, Że w smutnej twarzy swej ma coś — srebrnego. Pryncypia! O! pryncypia! jak bym chętnie Powiedział prosto dziś, co o was myślę! Gdyby mi teraz w serca mego tętnie Nie brzmiała inna struna — Więc przekryślę Te strofy. — Dusza mi zagrała smętnie, Śmiechu na ustach nie mam, ni w umyśle. Wszystko prowadzi dziwnie Boża ręka, Tak dziwnie! — że mi serce wre i pęka. Więc polityczne moje falanstery Bądźcie mi zdrowe! — I wy, co bez głowy Upadli z pańskiej jak z niebieskiej sfery, W arystokratów gracie: smętne sowy! Co w grze myślicie bić jako kozery Asa, choć będzie z sercem i laurowy: Was także żegnam bez miecza rycerze, A choć mi serce pęka — śmiech mię bierze. Żeby też jedna pierś była zrobiona Nie podług miary krawca lecz Fidiasza! Żeby też jedna pierś, jak pierś Memnona! Żeby też jedna! — Ha… to mię przestrasza. Kościuszko przeczuł was, krzycząc: *skończona*! Z krzyża swojego krzyknął tak — a wasza Pierś to pojęła, z tą myślą umiera. Chociaż mi serce pęka — śmiech mię zbiera. Co będzie z wami — prosto wam nie powiem, Nie jestem jako wieszcz wszystko wiedzący. Krwią do was piłem, moim duchem, zdrowiem; A teraz ciskam serce, puhar lśniący, Słyszycie? Pękło. — Teraz mi węzgłowiem Jedno kobiece serce; jestem śpiący; Omdlały jestem, ogniem owionięty, Piekielne rzeczy rzucający, święty. Niech się komedia gra. — Może mi przyjdzie Grać inną: wtenczas was wszystkich przerażę. Ległem jak czarny Sfinks przy piramidzie Z grobów ojczystych — patrzą blade twarze — Może wieszcz, zechcę jeszcze w jasnowidzie, Rzec co ciemnego? Może wam pokażę Pełne piorunów usta, piersi, trzewa: — Może zamilknę jak lew, co poziewa, Patrząc na małość zielonego węża, I zasnę — zasnę — ha! —- lecz przebudzenie? — Niech los i serca szaleństwo zwycięża! Z mózgu mojego mieliście jedzenie, Lecz serce moje się jak łuk wypręża, Zrzuca was, głodne sępów pokolenie. Ugolin odbył piekło… Ognia fale! Wyrwijcie resztę sępom. — Precz szakale! Kto inny teraz jest nade mną, nie wy, Na których patrzał ja, Akteon blady. Między ciemnemi położę się drzewy, Słowiki będą mojemi sąsiady, Księżyc jako mój srebrny anioł lewy, Ona jak złoty mój duch, dobrej rady, Odgoni czarne Cherubinów stada, Mówiąc do nieszczęść tak — jak anioł gada. Przez litość tylko nade mną siostrzaną, Przez błękit tylko swojej własnej duszy, Przez gwiazdę swego losu obłąkaną, Przez moc, co serca wskrzesza albo kruszy; Przez to, że hymny we mnie zmartwychwstaną, Jeżeli ona mnie jak harfę ruszy: Będę zbawiony! dumny, bezpokutny. — Ale to wszystko sen — i może smutny! Na Boga! Muzo! Trochę śmiechu! Tyle, Ile potrzeba dla zabawy gminu. Gdy serce moje spod zasłon odchylę, Widzę, że nie jest jak słońce z bursztynu; A jednak miało kiedyś światła chwile, Dawnej miłości winne, temu winu, Które upaja na śmierć, potem wskrzesza. — O! chcę miłości uczyć! Gdzie jest rzesza? — Odbiegła — skarży się na moją ciemność. Poeto: fiat lux! zacięcie krzyczą. I we mnie dziwną znaleźli wzajemność, Życzę, aby to było, czego życzą; Tygodnik jakąś wynalazł odjemność We mnie; lecz niech się dobrze wtajemniczą, A ujrzą, żem jest coś — jak grecki antyk Lecz panteista trochę, i romantyk. A teraz prosto i bez epizodów Śpiewam, jak prawy wieszcz, nie jak amator; Bo mój bohater ma jechać do lodów Sybirskich i do Chin i pod ekwator, Do innych nagich i dzikich narodów, Aż mu na grobie wyrżną: sta viator. Wtenczas ratunku już ze śmiercią nie ma; Zatrzyma się czytelnik i poema. Lecz nim nastąpi to — cudne mam rzeczy W tece! cudowna awantur girlanda! Rycerz mój rąbie, zabija, kaleczy, Na kształt Hektora, Ajaksa, Orlanda; Przybywa zamkom w porę do odsieczy, Pisze kronikę wierszem, jak Wiganda, O awanturach własnych; geografią, Po której ludzie do Kamczatki trafią. Na starość także napisał: *Pomysły* *Do dziejów*, które się dziać kiedyś mogą. Z czego korzystał dzisiaj jeden ścisły Krakowczyk, książkę wydawszy niedrogą. Książka ma polską duszę, a na zmysły Działa jak Niemiec; mnie zaś szarpie srogo, Bije po ręku jak rektorska linia — Jeśliś ciekawy, patrz: Rozdział: *Opinia.* O! autorowie z nudy! O! Feniksy Powstali z trupów, z prochów własnych, z łóżek! O! polityczne moje nowe Iksy!… Upadam wszystkim pokornie do nóżek; Lecz życzę, aby nas dzieliły Styksy: A teraz z waszych korzystam przestróżek, I już nie ody piszę ani hymny, Ale poemat ten — nadzwyczaj zimny. Bohater w dębie zamknięty z młodziutką Panną, a jednak stoi o pięć kroków, Jeśli co mówi ? Mówi bardzo krótko. — Nie spuszczam żadnych na scenę obłoków… Bo ani z wód kokietką, z nezabudką, Rozmawia czyściej lilia, pani stoków, Gdy je wiatr zdrajca ku sobie pokłoni: Jako tych dwoje — których ja mam w dłoni I mógłbym… mógłbym, lecz nie chcę… A może Nie mogę, nie mam dosyć serca, żaru. Próchno świecące księżycowo w korze Zda mi się pełne widm, pokus i gwaru… Pełne… zatrzymaj mię, potężny Boże! Bo gotów jestem dla lepszego czaru Rzucić na serce mego czytelnika Trochę awantur własnych spod równika. Lecz nie… sybirski będę… lodowaty, Dlatego wchodzę w styl nowych poetów. — Słyszycie jak się krzą odludne kwiaty? Słyszycie głuchy łomot oczeretów? Ktoś jedzie — spiesznie mu pewno za katy! Odtętnia głucho echo jarych grzbietów… Wiele być musi jadących rycerzy, Kiedy przed niemi takie echo bieży. Na pozłoconym kurzawy tumanie, Która do dębu ze słońcem się wkradła, Naprzód ksiądz jakiś wleciał niespodzianie, Za księdzem jakaś złota mara wpadła. Ksiądz był w habicie, a mara w żupanie, W szerokich bardzo szarawarach z radła, Na których złota leżała kurzawa — Słowem: ksiądz Marek to był i pan Sawa. Ku nim więc moja nimfa srebrnej cery Pobiegła skocznie i całując w ręce, Oddała księdzu Markowi papiery Schowane bardzo tajemnie w sukience, Potem zaczęła śpiew o sobie szczery; — Słów jej nie kładnę wszystkich, bo przekręcę, Albo bym musiał kłaść po kropkach kropki, Bowiem ta nimfa mówiła jak chłopki. Z płaczem mówiła: jak w dębową szafę Wlazła przed wrogów okrutnych pogonią, Jakie tam miało być z niej auto-da-fe, Jak nie pamiętał nikt i nie dbał o nią. — (O! horor! trzeci rym jest na żyrafę! Muzy żałosne łzy nademną ronią, Bo Muzy wiedzą, jakie do łez prawo Ma wieszcz, piszący poemat *oktawą*). Mówiła, jak dwa gołębie siostrzane Przyprowadziły ze stepów obrońcę… Mówiąc, płakała — na usta różane Kapiąc padało kropelkami słońce… Pan Zbigniew patrzał zaś w stronę, na ścianę, Ksiądz w ziemię, Sawa łamał ostróg końce. Widząc, że sądzić są gotowi krzywo, Rycerz do księdza rzekł dumnie i żywo: „Jestem Beniowski, jechałem do Baru, Abym ojczyźnie mojej służył szablą I całą duszą. Z bliskiego mię jaru Te dwa gołębie sztuką prawie diablą Przywiodły tutaj. Znajdziesz śród czaharu Dwa trupy, które Pluton swoją grablą Weźmie, i w ogień piekielny zagrabi, Więcej mu takich dam, na honor hrabi! „Z Węgier albowiem moje rodowody Prowadzę i mam hrabiowskie tytuły. Ale, że jestem bez grosza i młody, Niewiele sobie ważę te bibuły I pargaminy; lecz chcę iść w zawody Z przodkami, jako człek na sławę czuły, I mocno hańbę ojczyzny czujący; Niedoświadczony jeszcze — lecz gorący.” — Gdy tak przemówił, ksiądz Marek otworzył Ramiona i jął ściskać postać giętką: „Ja znałem twego ojca; gdyby dożył, Pewnie by twoją chęć pochwalił prędką. Bogdajbyś późno się w grobie położył Jasnym, jak człowiek wielki — ani wędką Sprośnych rozkoszy tu był ułowiony. Zlituj się, Matko niebieskiej korony! „Oto dziecko te, oddaję w opiekę Tobie Dziewico czysta, Matko Boża! Broń rzuconego w te nieszczęścia rzekę, Która z nas płynie do wieczności morza. Pozwól! że z niego tę cielesność zwlekę, Która tu krwawi ducha jak obroża, A zaś mu w duszę ognistą przeleję Rozpacz, co wszystko łamie, i nadzieję. „Biada, kto daje ojczyźnie pół duszy, A drugie tu pół dla szczęścia zachowa; Oboje w nim Bóg swym piorunem skruszy, I padnie kiedyś w popiół taka głowa! Żadną łzą taki Boga nie poruszy, W modlitwie nigdy już nie znajdzie słowa, Które by kiedyś jego Bóg rozumiał, I będzie jak ten dąb umarły szumiał. „Będzie miał w sercu władzę odpychania Ludzi — a węże się doń zbiegać będą, Utyje kiedyś na chlebie wygnania, I nieszczęśliwe dzieci go obsiędą Krzycząc: Ojczyznę nam daj lub do spania Grobowiec sławny — ale nie posiędą Grobu ni sławy. — I to jest przekleństwo, Które ja rzucam na nich! — ich rodzeństwo! „I niechaj będzie jakoby stoletnie… Lecz nie… O! Boże! nie słuchaj Jehowa”. Tu zamilkł; oczy mu błyszczały świetnie I pięknem srebrem uwieńczona głowa Pośród głów młodych błyszczała szlachetnie Jak księżyc, kiedy się nad rankiem chowa Za morze, albo za egejskie skały; Nadzwyczaj wtenczas smutny, wielki, biały... I mój rym także, po tej parafrazie Kazania, także za skały zachodzi. Porozciągawszy tęcze na obrazie, Pokołysawszy na kształt dobrej łodzi, Idzie spać. — Wyraz został przy wyrazie, Nie wiem, czego chce? i czego dowodzi? Jako fajerwerk z gwiazd kilku tysięcy Chciałem, aby się spalił — i nic więcej. Pieśń IV Dąb utrudzone opuścił konary, Świerszcze sykały, upał był ognisty. W dębie na ziemi siedział Marek stary, I na kolanach rozpisywał listy; A włożył na nos krzywy okulary. A taki był list jeden: — „Mój strzelisty Afekt i łaska Pana Zbawiciela Z wami… W nawiasie: — Niech was powystrzela Moskal i diabeł, że się tak kłócicie, I zostawiacie Bar Moskali pastwą; A choć szlachetne imiona nosicie, Jest z was ohyda Boska i plugastwo. Pan Regimentarz zaś sam mianowicie, Który obiecał karmić nas jak ptastwo Indyjskie, imbier przysyłać, muszkatel: Cierpi, że buty dziś je obywatel! Venit iudicium. Nie ode mnie, sługi, Usłyszy wtenczas sąd — lecz przed Chrystusem Zapłaci swoje zaciągnięte długi; Toż samo pan Różański, co Fabiusem Jest w naszej partii, także i ten drugi, Niech wie, że sądu dzień nadchodzi kłusem, I weźmie wszystkich was jak tuman śmieci. Piszę to z głębi żalu do Waszeci”. Takie Ksiądz pisał listy pełne grozy, A przy nim moja młoda posłannica, Przelatująca moskiewskie obozy, Jak głos od harfy, albo blask księżyca, Lub Afrodyta, której ciche wozy Przez błękit gołąb niósł i gołębica: Ze świeczką w ręku stała zapaloną, Od blasku złotą mając twarz i łono. Kto by tam zajrzał: myślałby, że który Z Ojców kościoła siedzi z gołą głową, I po natchnienie patrzy w ciemne chmury; A zaś aniołek rączką rubinową, Dotknąwszy białej jak kamień tonsury, Wyciąga z głowy tęczę brylantową Podobną róży z gwiazd, lub pełnej malwie… Gdy starzec siedzi na orle lub na lwie. I w ciemnym dębie było tylko dwoje, Ksiądz z piórem w ręku, ze świeczką dziewczyna; I tylko świerszcze między drzewne słoje Wrzały piosenką. Była to godzina, W której tak miło pójść nad jasne zdroje, Gdzie słońcu broni przystępu leszczyna; I na murawie legnąć aksamitnej, W brzęku motyli, przy wodzie błękitnej… Lecz w owe czasy, któż jednę godzinę Marzył, spokojnie przedumał nad wodą? Któż miał czas marzyć, że tak wszystko minie Jak kwiat, będący motylom gospodą? Jak nezabudka drżąca przy leszczynie? Jak łza?… jak wszystko, co się zowie modą?… Choć dobra moda była w onych czasach Konfederować się i kryć po lasach! A jednak i to minęło!… Ojczyzna Minęła także! i ów wierszyk złoty, Że dla niej każda smakuje trucizna, Ów wiersz, co niegdyś zachęcał do cnoty: Jest dzisiaj… Każdy mi to pewnie przyzna, Kto w oblężeniu jadł szczury lub koty — Że ten wiersz bez psów, bez liszek, bez czajek, Jest dziś najlepszą z Krasickiego bajek… A więc niech wszystko mija! — Wstańcie, burze! I zwiejcie mój ślad z tej smętnej pustyni! I moje myśli jak łez pełne kruże Przechylcie, niech je próżnemi uczyni Czas. — Wszak stawałem na niejednej górze Bliżej piorunów, niż gadu, co ślini Pocałunkami nawet twarz człowieka; Bliżej chmur, co grzmią — niż ludu, co szczeka. — I dziś od ogniów Boskich w dół zepchnięty, Z piramid czoła, z wulkanicznych szczytów, Cierpię — lecz jeszcze gardzę. I ten ścięty Rym, nieraz kąsa was aż do jelitów; I płynie jako szalone okręty, Z fal odrzucany do niebios błękitów, Gdzie mu początek był i koniec będzie, Gdy śmierć na żaglach okrętu usiędzie. Tymczasem z szumów żeglowych i waru Myśli zhukanych jest harmonia dzika, Którą ja lubię, że tak pełna gwaru, Że czasem jak wąż pośród ruin syka, Czasem podobna do aniołów swaru, Gdy błyskawicą letnią się odmyka Niebo, i znów się zasuną płomienie Na dziwny duchów świat, skąd szło westchnienie. A jednak gdyby twoja o! młodości, Żelazna niegdyś wola, dumna, twarda; Gdybym nad sobą miał więcej litości, Gdyby mi nawet w krew nie przeszła wzgarda Tego, co teraz jest i co w przyszłości Być może: lutnią szalonego barda Skruszyłbym, wziąwszy pod zgięte kolano; I nową harfę wziął niepokalaną. Lecz późno! późno już! Gdzie są słuchacze? Czy w grobach klaszczą w ręce zadziwione? Czy urągają? — nie wiem — i nie raczę Gonić myślami te smętne, stracone Mary. — Lecz nieraz, kiedy mi zakracze Orzeł, lecący na słońce czerwone: Zda mi się, że to jakaś dusza bratnia Znów odlatuje ode mnie — ostatnia! Lubiłem takie dusze, dzikie, smętne, Rozokolone na niebie szeroko, Błyskawicowe trochę, trochę mętne, Nawet gdy w ciało się straszne obloką, I w pioruny się rzucają namiętne, Lub nad Safony chwieją się opoką; Lubiłem takie dusze — nie bezkarny! Wybrednie marząc w różach, kolor czarny. Dziś uleczony na pół — lubię róże Takie, jakiemi je Bóg stworzył, ładne I wiotkie. — Teraz wam powieścią służę, I w żadne więcej ustępy nie wpadnę; Żadną gawędą pieśni nie przedłużę — Ale też z faktów wam nic nie ukradnę, Bo wszystko godne jest pamięci wiecznej, I wszystko może ujść w kompanii grzecznej. Stoi więc w dębie moja mołodyca Ze świecą — jasne dwa gołębie burczą: Ksiądz pieczętuje sygnetem szlachcica Listy… Posłuszne się papiery kurczą W kopertę; z lakiem ożeniona świéca — Mówiąc Delilla stylem — styl tak sturczą Poeci, że dziś gwałtem trzeba z Francji Rozumu — jeszcze więcej elegancji. Ożeniona więc świeca z laską laku Wydała tę łzę, która z tajemnicy Nie da się nigdy odedrzeć bez znaku — Zwłaszcza, jeżeli Moskal na granicy Nie czyha na twój sekret, o! Polaku, Z pomocą drugiej ożenionej świécy, I chmur z tajemnic twoich nie uchyla Zdradziecką ręką nocy (styl Delilla). Już więc ksiądz Marek (tu mnie nie dościgną Ixy warszawskie) kochanków zaślubił, I nim oboje w małżeństwie ostygną, Przypieczętować chciał — już tak naczubił, Już… już — Wtem szable mu po oczach migną! Ksiądz wstał — szczęk wielki był — pieczątkę zgubił, Ujrzał na ścianach boju stereotyp, Bowiem dąb w środku był jak dagerrotyp. Co się więc działo zewnątrz, to się w łonie Suchego dębu odbiło tęczowie. Był bój, naprzeciw siebie szły dwa konie, A na koniach szli dwaj bohaterowie, Nad głową niosąc podniesione bronie, Szablice; każda jako sierp na głowie. Teraz ksiądz poznał, że ci wojownicy Byli to: z panem Sawą pan Maurycy. Poznawszy, w duchu rzekł: nie pójdę godzić, Niechajże sobie trochę krwi utoczą, To może nadto gorących ochłodzić, Potem z rozwagą większą w ogień skoczą… Tak mówiąc, patrzał: jak chcąc sobie szkodzić, Na ścianach tęczę tworzyli uroczą. Światłość ich obu owionęła krwawa; W ogniu, na białym koniu migał Sawa. Spotkali się raz, złożyli nad głową, I znów ich konie rozniosły szalone; Za drugim razem, tnąc sztuką krzyżową, Beniowski, zgrabnie skoczywszy na stronę, Dał szachttak płytki koniowi nad głową, Że mu z przyciętych uszu, dwie czerwone Trysły fontanny; — jak rubin się żarzą — W biegu, nadjechał na nie Sawa twarzą. Więc się na białym wydawał rumaku, Mając zalane oczy krwi wytryskiem, Jakby delfina miał w złotym czapraku Pod siodłem, który krew wyrzucał pyskiem. Nie dając jednak najmniejszego znaku, Że był zmieszany tym ostrym dogryzkiem, Obróciwszy się koniowi do grzbietu, Strząsł krew i z olster dobył pistoletu. Straszny był wtenczas. — We krwi, co go broczy, Spokojną miał twarz i spokojnie mierzył Do bohatera pieśni, między oczy: — I gdyby krzemień był spadł i uderzył W dekę… co skrami pryskając odskoczy — Pewnie by więcej mój bohater nie żył. Bo sam wyznawał, że w szturmaku onym Widział przybitą kulę czemś czerwoném. Więc pewnie by ją był duszy oczyma, Jak mówi Hamlet, w czaszce swej zobaczył: Gdyby nie dziwne, a dla piso-ryma Miłe zdarzenie. — Bóg zachować raczył Człowieka, a ja zeń zrobię olbrzyma; Byle mi tylko czytelnik przebaczył, Że empirycznie, minąwszy przyczynę, Wdałem się w skutek rzeczy, w rąbaninę. Lecz wpadłszy, muszę kończyć. Więc pan Sawa Lewe przymrużył oko i wycelił, A zaś powszechnie o nim niosła sława, Że nawet pannom, gdy sobie podchmielił, Wystrzelał korki. — Była to zabawa, Której bym wcale z innymi nie dzielił, Gdybym był panną, gdzieś w szlacheckich dworkach Pod owe czasy i chodził na korkach. Wycelił już więc prosto, w same czoło, I palec już giął — gdy nagle… o! dziwy! Jakoby Irys, co rzuciwszy koło Z tęczy, zlatuje na zamglone niwy: Lekko jak anioł, jak ptaszek wesoło, Dzieweczka z dębu dała skok straszliwy, Skok na dwa łokcie od ziemi wysoki, W poezji mówiąc, skok aż pod obłoki. Z obłoków spadła, na ów koń ze śniegu, Na którym siedział pan Sawa złowrogi; Nim się obejrzał, już na siodła brzegu Stojąca za nim, jak Olimpu bogi, Prosta, i naprzód podana do biegu, Chwyciła za lejc — i na tylne nogi Podniósłszy konia z rycerzem do góry, Tak pomieszała go — że strzelił w chmury. I nie czekając, aż poprawi strzału, Lejcem i głosem zagrzawszy rumaka, Rzuciła w galop taki pełny szału, Że galop konia był jako lot ptaka. A ta dzieweczka, by duch ideału, Stojąc nóżkami na końcu czapraka, Resztą się ciała — strach przechodzi mrowi! Oddała całkiem unieść błękitowi. I błękit ją wziął tak zrównoważoną, Z rozciągniętemi jako ptak rączęty. Z włosów, co były na głowie koroną, Naprzód się złoty zrobił wąż zwinięty W kłęby i leciał wraz za tą szaloną, W połyskujące ją chcąc winąć skręty; I różne kwiaty wyrzucał ze skrętów, Które goniły ją mgłą dyjamentów. Za włosem i za kwiatami i za nią Pędziły równym dwa gołębie lotem. — Nie widzę więcej, jary się tumanią Dymnej kurzawy przesłonięte złotem; W kurzawie rycerz znika z moją panią… Jeszcze raz galop konia runął grzmotem, Jeszcze raz jeździec, na wierzchołku góry, Jak z ametystu, z płomienia i z chmury Błysnął i zniknął. — Teraz kto wypowie Uczucia wnętrzne w moim bohatyrze? Zamiast kul srogich pana Sawy w głowie. Ujrzał… a tu mu wcale nie ubliżę, Bo wiem, że wiedział, co są Centaurowie, Przypomnieć musiał więc o Dejanirze: I miał na twarzy taki wyraz boski, Jak ten, co wiersze pisząc, liczy zgłoski. Oczy utopił w kurzu obłok złoty, Gdzie znikał rycerz, koń, panna, jej włosy, I za włosami, jak dwa papiloty, Białe gołąbki na dwóch końcach kosy. I stał i patrzał — gdy z dębowej groty Wyszedł ku niemu Karmelita bosy, I przeżegnawszy się Chrystusa znakiem, Spytał: „dlaczego waść się bił z Kozakiem? „O! krwi gorąca! że też ja nie mogę Utrzymać nigdy między wami zgody! Oto pan Sawa znowu ruszył w drogę, Bóg wie, czy wróci, a rześki i młody. O! młodzi! młodzi! pod waszą ostrogę Trzeba dać woły najleniwsze z trzody; Dopóki każdy z was na koniu jeździ, Nigdy się w jednym miejscu nie zagnieździ. „Skądże wam przyszło, żeście tu z jaszczura Dobyli szabel i na konie wsiedli?” — Na to pan Zbigniew: „Oto jest rzecz, która Zwaśniła obu, gdyśmy tutaj jedli I pili: oto złota miniatura, O którą srogi bój obaśmy wiedli. O taką się rzecz bijemy nie pierwsi; Ja mu ją, księże, sam zerwałem z piersi. A zerwawszy ją chciałem serca dostać Spod żeber jego, tą szablą turecką”. — Tak mówiąc, strasznie miał marsową postać. A ksiądz: „O takąż rzecz chodziło świecką? Wartoby obu dyscypliną chłostać! Wstydź się, Wielmożny Hrabio! jesteś dziecko! Tę miniaturę mi dała dla ciebie Córka Starosty dziś, jak Bóg na niebie!… Ja zaś nie mając kieszeni w habicie, I nie chcąc wieszać tej rzeczy na sobie, Dałem ją Sawie, by ją schował skrycie, Aż mi ją przyjdzie na myśl oddać tobie; A przy tem i list, skropiony obficie Łzami, a w takim pisany sposobie, Że choć ksiądz jestem, w miłostkach nie służę, Podjąłem się ten list schować w kapturze. Oto jest pismo dziś pisane w nocy, Czytaj Waść! ja tymczasem na koń siędę: Bar potrzebuje dziś mojej pomocy Lub go ocalę, lub niebo zdobędę”. Beniowski blady, jak duch o północy, Już nie uważał na księdza gawędę, Ale otworzył list, czytał i wzdychał, Bo ten list w niebo rwał i w piekło spychał. A naprzód w liście było opisanie Tego, co w drugiej mojej pieśni stoi, To jest: jak zamek wzięto niespodzianie, Jak go dostano prędzej niźli Troi, Jak na śmiertelnym już był karawanie Pan Dzieduszycki, jak w piwnicach broi Szlachta, będąca w zamku na załodze; Jak Ladawiecki pan zdał rządu wodze, A sam zamyślał jechać do Warszawy, I córkę z walki uprowadzić pola. — „O! mój Zbigniewie, nie miej ty obawy, Pisała Panna, nigdy Ojca wola… Nigdy ponęta, nigdy przestrach krwawy, Nigdy szalone szczęście lub niedola Nie skłonią mego serca do odmiany. — Bądź sławny; — jesteś mój — jesteś kochany. Odjeżdżam teraz — ale się otoczę Myślami, kwiatów podolskich zapachem, Woniami, które były tak urocze, Gdy w Anielinkach, pod słomianym dachem, Ty mię porzucał, — a ja ci warkocze Dałam całować, przenikniona strachem, Abyś mi u nóg nie padł konający: Tak byłeś blady przy gwiazdach i drżący. Powiem ci teraz, żem się była zlękła, Abyś ty we mnie nie usłyszał głosów, Z któremi w sercu jakaś struna pękła, Gdy się dotknąłeś usty moich włosów… Pomnisz, żem wtenczas tak jak dziecko jękła, Chwytałam się szat twoich — drzew i kłosów, Myślałam, że już ginę z światłem, z echem, I że westchnienie śmierci — jest uśmiechem. Kiedy to piszę, słońce wschodzi z wieńcem Chmur i tak wstydzi mnie, że nie wiem czemu, Cała się zlałam łzami i rumieńcem — Ty wiesz, ja zawsze kwiatowi białemu Podobna, póki mi był oblubieńcem Chrystus. — Uśmiechnij się słońcu złotemu, Bo mi się przed nim łza gorąca toczy; I tak rumieni mnie, jak twoje oczy. Niespokojności pełne serce moje! Smutno mi rzucać te miejsca, te stawy! Jeżeli kiedy przywiodą cię boje Aż do mojego zamku, do Ladawy, Każ sobie Panny otworzyć pokoje; Na oknie stoi filiżanka z lawy, Rzucam dla ciebie w nią maleńki kwiatek — Nosiłam go dziś całą noc — bławatek. Nie trać nadziei nigdy! nigdy! — kto ma Wolą, ten wszystko pokona — Addio! Z wyciągniętemi za tobą rękoma Jeszcze raz wołam ciebie — caro mio! Przy tobie zawsze będę — niewidoma. I wprzód mi serce, niż ciebie zabiją. Nie — ty nie możesz zginąć tak jak oni, Których nie kocha nikt — i nikt nie broni. Pytałam dzisiaj starej wróżki Diwy, Czy mi Bóg ciebie zachowa i wróci? Odpowiedziała: że będziesz szczęśliwy, Że się o ciebie wiele duchów kłóci Czarnych i złotych z tęczowemi grzywy. A czyny twoje ktoś na harfie nuci… Że zawrzesz z królem indyjskim przymierze — Nie będziesz temu wierzył — lecz ja — wierzę. Przepowiadając, mówiła mi stara, Że widzi ciebie w sankach z wieloryba, A zaś przy tobie stoi jakaś mara, Ubrana w szaty dziewicze — to chyba Ja… czy nie prawda? — O! gdyby ta szpara! Gdyby ta jasna z dyjamentu szyba, Przez którą Diwa widzi przyszłe rzeczy, Mogła zastąpić we mnie wzrok człowieczy! Zgodziłabym się nie widzieć na niebie Gwiazd ani słońca, nie widzieć błękitu, Lecz tylko w każdej chwili widzieć ciebie; Na ciebie patrzeć od zmroku do świtu. — Zda mi się nawet, że w jakiej potrzebie Pomagałabym ci oczyma — do szczytu Szczęścia i sławy… choćby…” Tu przerwany Był list i dwoma plamkami zwalany. Te plamki były do ust podniesione, Lecz Ksiądz podstawił pod usta szkaplerza. „Te całuj, krzyknął, te rany czerwone, Które Chrystus miał, godne ust rycerza, Nie te kropelki łez gorzkie i słone, Z których rdza pada na kryształ puklerza. Rzuć ten list — daj go, jak mówią, szatanu — A słuchaj: ważną misją dam Waćpanu. Piszą mi — że tron odzyskał Chan Giraj, Przyjazny zawsze Polsce był Chanisko; Masz listy, których, proszę, nie otwiéraj, Aż staniesz w Krymie. Wprawdzie to nie blisko; Jaskółki wiedzą tam drogę na wyraj, I bocian także, z małą szarą pliską Do tej krainy lecą z wielkim krzykiem; Bocian okrętem jest — pliska sternikiem. Ona ptakowi na ogonie siedzi, I prostą drogę w chmurach rozpowiada. Tak, jeśli cię duch Chrystusa nawiedzi, Będziesz jak bocian, co nigdy nie siada. Lecz, wyciągnąwszy dziób jak włócznię z miedzi, Prosto wędruje i w gniazdo upada — Gdzieś na wieśniaczej chacie, zmordowany, Przebywszy morskie burze i bałwany. Ufaj mi, synu! jeśli wytkniesz sobie Drogę, a prostą, — to choćby do słońca Zalecisz — często na krzyżu lub grobie Odpoczywając. — Lećże więc bez końca. A będziesz chodził w anielskiej ozdobie Jako ojczyzny i wiary obrońca; A nim zasługi twoje w niebie zginą, Ziemia przeminie! i gwiazdy przeminą! Patrz na mnie! — jestem także zmordowany, A kto wie, co tam w mojem sercu płacze? A jednak wziąłem w ręku krzyż drewniany, I chodzę, tuląc do głębi rozpacze. Wolałbym może już w grób… jak złamany Dąb i bez liści — lecz mi serce skacze, Kiedy na działo wstąpi moja noga, A działo ogniem śpiewa — Imię Boga. Więc że i starość jeszcze Jowiszowe Ma brwi, na hańbę ojczyzny zmarszczone, Więc jeszcze wstrząsa te pola stepowe, I wulkany z nich rozrzuca czerwone, I tej ojczyzny martwej wznosi głowę, I kładzie na nią zbawienia koronę… Także więc krwawym was obmywam chrzestem! A pomyśl tylko ty — czemże ja jestem? Garsteczką prochu, co jutro w dolinie Będzie rodziła chwasty i lilije; Dzbanem, z którego strumień wiary płynie, A który jutro Bóg nogą rozbije. Nośże ty ducha w twej cielesnej glinie; A nie lękaj się, gdy wiatr w oczy bije Z błyskawicami. Na końcu żywota Czyny człowiecze waży szala złota. „Tam wszystkie nasze łzy i krew rozlana Są policzone i nie ginie jedna Kropelka ani biała, ani różana, Lecz każda waży i ważąc wyjedna Światło wieczyste. Idź więc w Imię Pana! A byłaby też ta ojczyzna biedna, Gdyby dla ciebie zginionego młodo Łez nie znalazła. — Bądźże więc tą wodą Ochrzczony teraz i w grobowcu późnym.” To mówiąc, ręce wyciągnął i drżały. Słuchał go rycerz z czołem smutnie groźném, I był na twarzy przerażeniem biały, I skry mu z oczów szły… i dreszczem mroźnym, Miłością wielką dla nieszczęsnej chwały Czuł się przejęty. Będąc tak ognisty Z ręku księdzowskich wziął do Chana listy; I wraz obrócił konia na południe Ku wschodzącemu wtenczas miesiącowi… Jechał i marzył o przyszłości cudnie. A któż sny takie młodości wypowie? Choć aniołami te strofy zaludnię, Choć z ziemi stworzę kraj podobny snowi: Nie dosyć będzie, przez gościniec z ostów, Kwiatów z różanych gwiazd i z tęczy mostów. Austerie chyba z szkła i z diamentu Zbuduję — w karczmach posadzę Dyjanny. Łódź życia jest jak złota łódź Sorrentu, Co, siekąc kryształ przezroczysty, szklanny, Ogień dobywa błękitny z odmętu, I z wioseł ogień leje nieustanny, I tak jak łabędź ognisty przelata, Pierś mając w ogniu i ogniem skrzydlata. Młodości! każ się tej łabędziej marze Z ognia i złota unosić po świecie. Niech szumi wino w twej Platońskiej czarze, Na głowie niechaj będzie wonne kwiecie; A blisko ślubów wysokich ołtarze, Gdzie Saturnowy wąż się z ogniów plecie: Tam ślubuj przyszłość… Muza mdleć zaczyna — Dajcie mi bursztyn i róże, i wina! Kłębami dymu niechaj się otoczę; Niech o młodości pomarzę pół senny. Czuję jak pachną kochanki warkocze, Widzę, jaki ma w oczach blask promienny; Czuję znów smutki tęskne i prorocze, Wtóruje mi znów szumiąc liść jesienny. Na próżno serce truciznami poim!… Kochanko pierwszych dni! — znów jestem twoim, Patrzaj! powracam bez serca i sławy, Jak obłąkany ptak i u nóg leżę. O! nie lękaj się ty, że łabędź krwawy, I ma na piersiach rubinowe pierze. Jam czysty! — głos mój śród wichru i wrzawy Słyszałaś… w równej zawsze strojny mierze… U ciebie jednej on się łez spodziewał, Ty wiesz, jak muszę cierpieć — abym śpiewał. Idź nad strumienie, gdzie wianki koralów Na twoje włosy kładła jarzębina; Tam siądź i słuchaj tego wichru żalów, Które daleka odnosi kraina; I w pieśń się patrzaj tę — co jest z opalów, A więcej kocha ludzi niż przeklina. I pomyśl, czy ja duszę mam powszedną? Ja — co przebiegłszy świat — kochałem jedną. Twój czar nade mną trwa. — O! ileż razy Na skałach i nad morzami bez końca, W oczach twój obraz, w uszach twe wyrazy, A miłość twoję miałem na kształt słońca W pamięci mojej. — Anioł twój bez skazy Na moich piersiach spał — a łza gorąca Nigdy mu jasnych skrzydeł nie splamiła: Twa dusza znała to — i przychodziła. W gajach, gdzie księżyc przez drzewa oliwne Przegląda blado, jak słońce sumnienia, Chodziłem z tobą, jak dwie mary dziwne, Jedna z marmuru, a druga z promienia; Skrzydła nam wiatru nie były przeciwne, I nie ruszały włosów i odzienia. Między kolumny na niebie się kryśląc Staliśmy jak dwa sny — oboje — myśląc. Z taką więc ciszą i z taką powagą Wejdziemy kiedyś w Elizejskie bory; My, cośmy ziemię tę widzieli nagą, Przez piękne niegdyś widzianą kolory. Cośmy poznali, że nie jest odwagą Rozpacznym czynem skończyć żywot chory; Lecz uleczeni przez trucizn użycie, Sercu zadawszy śmierć — znaleźli życie. Pierwszy to i raz ostatni o! miła! Mówię do ciebie. Jest to błyskawica, Która ci chmurę posępną odkryła, I boleść wyszła z niej jak nawałnica; W twoim ogrodzie pustym będzie wyła, Gdy księżyc pełny, jak srebrna różyca Gmachów gotyckich, biały blask rozleje, W te — gdzieśmy niegdyś chodzili — aleje. Bądź zdrowa — odejść nie mogę, choć słyszę Wołające mnie duchy w inną stronę, Wiatr mną jak ciemnym cyprysem kołysze I z czoła mego podnosi zasłonę, Z czoła, gdzie anioł jakiś skrami pisze Wyrok łamiący mnie między stracone… Ja czekam, krusząc wyroki okrutne… Twe oczy patrzą na mnie — takie smutne! — Bądź zdrowa! drugi raz cud się powtórzy — Martwy, odemknę ci w grobie ramiona, Kiedy ty przyjdziesz, do zbielałej róży Podobna, zasnąć. — Dosyć! Pieśń skończona! Oko się moje senne łzami mruży, Róże uwiędły — czara wychylona, I pieśń gdzieś leci ode mnie echowa… Już pożegnałem cię — jeszcze bądź zdrowa! Pieśń V Przez ciemne, smutne gościńce kurhanów Niesie go czarny koń dniami i nocą. Pod ziemią tętna zakopanych dzbanów Z prochem rycerzy, — na niebie łopocą Kruki, jak stada posępne szatanów. W czaharach zbroje rycerzy migocą, I dzidy błyszczą krwawemi płomyki. — Tam na kurhanach posępne lirniki Siedzą i grają dumy dawnych czasów. Dumy wychodzą na rozległe pola, Wpadają smutne w szum dębowych lasów; I stamtąd znowu, jak harfy Eola Zmięszane z szumem liścianych hałasów Wychodzą na step: a ludzka niedola Leci wichrami płaczącemi wiana, Jakby nie ludzi ustami śpiewana. Tu siedzą wianki na polu czumaków, I ogień palą wielki, jasny, chmurny; Tam dalej wieńce podróżników ptaków, A dróp na straży — albo sęp bezpiórny; Podobni z dala do rzymskich orszaków, Koło chorągwi albo koło urny, Gdzie smętne wodza popioły złożone: Odprawujące straż i zamyślone. Beniowski przebył Dniepr — gdy raz wieczorem, Kiedy już księżyc wstawał zamyślony, Obaczył ogień, pod dębowym borem W ziemi palący się, wielki, czerwony. Przy ogniu siedział człek okryty worem, Dzikiej i strasznej twarzy jak Hurony; Gotował strawę i pazury czarne Krwawiąc, odzierał ze skór całą sarnę. Ta wywrócona oczyma szklannemi Zdała się żebrać u ognia litości. Dalej siedziało dwóch panów na ziemi. Na jednym żupan był, skóra i kości; Drugi utyły i z rubinowemi Policzki, pełen w sobie wielmożności, Przepijał głośno do drugiego zdrowiem Z butla, co miał brzuch obszyty sitowiem. Ów pan wspaniałej tuszy — trochę baba Na twarzy, dziwnej miał zbroję struktury. Od kołnierza mu szła żelazna sztaba Malowanemi natykana pióry. Rzekłbyś, że rodzi go królowa Saba, Że z dawnych czasów spadł jak żaba z chmury. Chociaż się zbroja nam wydaje dzika — Beniowski poznał zaraz pancernika. Gdzieniegdzie jeszcze snuli się po kraju Starzy, minionych czasów kochankowie, Którzy nie pili kawy ani czaju, Żelaza kawał nosili na głowie, Jak starej kawał arki na Synaju; A Bóg im dawał rumianość i zdrowie, Zwłaszcza, że słomę wkładali do butów. Litwin pancernik, jeden z tych mamutów, Siedział, jak mówię — i z oplecionego Butla pił. Litwin to był starej daty, Z chudym się na czas połączył kolegą. A jego sługa czerwono-kudłaty Perkunas, który pana znał małego, I z miłości mu, a nie dla zapłaty Służył — choć nosił imię dawnych Bogów: Kucharzem teraz był — i u trójnogów Wieszał — ach! nie już dla Znicza kadzidło, Lecz kawał sarny; już nie dawne runy Śpiewał, lecz diabła żmujdzkiego straszydło Krzyżem odpędzał, gdy biły pioruny. Wybornie umiał wędzić gęsi skrzydło, I po tatarsku zawijać kołduny — Król perski, który płacił złota minę Za każdą nową rzecz — to za boćwinę Dałby dwie. — O! boćwino! Hipokreno Litewska! Ty, co utworzyłaś szkołę! Waza twa zawsze wytryska Kameną, Która ma oczki gazelli wesołe, A w ręku białym swym — ni piu ni meno, W rączkach, które są zakasane, gołe, Wieniec z barszczowych uszów: o! nagrodo! Że mi ją kiedyś dasz — marzyłem młodo… Lecz teraz tracę nadzieję — Niestety! Nie lża, jak mówi Kochanowski — próżno! Próżno deptałem Parnasowe grzbiety, I miałem nieraz Dyjannę usłużną, Kiedym chciał zamknąć Sybir w tryjolety, Muza została mi rymami dłużną: Z tego więc poszło, że pisałem prozą, Odjemną, mówi Tygodnik — o! zgrozo! Odjemną! — czy od Tygodnika? Boże! Kto tam odejmie co, ten będzie mądry; Ty byś nie odjął sam nic, Pitagorze, Z twoją tabliczką w ręku……. …………………………………………………………………… …………………………………………………………………… …………………………………………………………………… …………………………………………………………………… Po kropkach piszę dalej. — Wiatr był chłodny I ogień palił się wesoło z trzaskiem; Beniowski, nie był to bohater modny, Co się księżyca tylko karmi blaskiem, Przypomniał sobie właśnie, że był głodny. Więc jak astronom gwiazdy wynalazkiem, Albo poeta ucieszony nowym Rymem, nieznanym i błyskawicowym, Albo dewotka, gdy grzech jaki stary Przypomni sobie przed samą spowiedzią, Albo jak trafne litewskie ogary, Gdy wpadną razem na łapę niedźwiedzią, Albo — lecz sposób ten porównań stary Krasickim trąci i złoconą miedzią, Więc prosto bez gawędy i odwleczeń: Beniowski, ludzi ujrzawszy i pieczeń, Zsiadł z konia… Teraz, kiedy go prowadzą Tak materialne gusta, moja Muza Opuszcza, z całą swą harfiarki władzą. Chociaż tam złota leży kukuruza, Choć kapuściane tam kociołki kadzą, Choć nerka na kształt czerwiennego tuza Leży i w maśle na patelni warczy, Jak serce wroga na Odyna tarczy; Choć piękny ten las, gdzie o piersi dębów Ogień czerwony swoje skrzydła łamie, Chociaż Perkunas ma na kształt trójzębów Widelec w ręku i Neptuna ramię, Które do czarnych dymu wchodzi kłębów Jak ów wąż, co chce Danta chwycić w bramie Dytejskiej i w żar łeb żelazny kładzie; Choć uczty prostszej nie było w Helladzie, Wolę porzucić dym, płomień, pieczywo, Rycerza, moję szlachtę — a sam w stepy Jako ognisty koń z rozwianą grzywą, Jak Ariost, nie jak Homer idę ślepy. Ta rozmaitość może być pokrzywą… I pieśń na różne podzieliwszy szczepy, Może do końca nie trafię i ładu; Lecz rozmaitym będę — dla przykładu. Chodzi mi o to, aby język giętki Powiedział wszystko, co pomyśli głowa; A czasem był jak piorun jasny, prędki, A czasem smutny jako pieśń stepowa, A czasem jako skarga nimfy miętki, A czasem piękny, jak aniołów mowa… Aby przeleciał wszystko ducha skrzydłem. Strofa być winna taktem, nie wędzidłem. Z niej wszystko dobyć — zamglić ją tęsknotą: Potem z niej łyskać błyskawicą cichą, Potem w promieniach ją pokazać złotą, Potem nadętą dawnych przodków pychą, Potem ją utkać Arachny robotą, Potem ulepić z błota, jak pod strychą Gniazdo jaskółcze, przybite do drzewa, Co w sobie słońcu wschodzącemu śpiewa… I gdyby stary ów Jan Czarnoleski Z mogiły powstał: to by ją zrozumiał, Myśląc, że jakiś poemat niebieski, Który mu w grobie nad lipami szumiał, Słyszy, ubrany w dawny rym królewski, Mową, którą sam przed wiekami umiał. Potem by, cicho mżąc, rozważał w sobie, Że nie zapomniał mowy polskiej — w grobie. Więc nie mieszajcie mi się tu harfiarze, Którym dziś klaska tłum! — precz mowo smętna, Co myślom własne odejmujesz twarze, Dając im ciągłą łzę lub ciągłe tętna; Wolałbym słuchać morza na wiszarze Jakiej opoki, co wieków pamiętna, W szumie, jakoby nie w skończonym rymie, Odrzuca falom jedno — wielkie imię… Niż… moja Muzo stój… Od imion własnych Wara! z tej strony zrobiłabyś cmentarz; Coś na kształt Danta tercetów niejasnych, Do których trzeba dodawać komentarz. Krytykę Dońców i Sławian prekrasnych Zostawmy drugim. Lepiej ją spamiętasz, Gdy ich, jak złota strzała Meleagra, Przeszyje pióro Pana Michała Gra… Ej ty na szybkim koniu!… Dalej wiecie… Wieszcz wielki sobie zapytanie czyni; A drugi mu wieszcz w przyległym powiecie Odparł: Skąd, powiedz, wracają Litwini? That ist the question! Tu pytanie trzecie: Komu ty jedziesz? jak mówią Żmudzini, Które ja czynię, naśladując metra Galop w połowie pierwszej heksametra. Komu ty jedziesz? Jadę księżycowi, Aby się w konia przeglądał kopytach. Wonnemu jadę na stepach kwiatowi, Dziewannom, które w złotych stoją kitach; Anioł mię srebrny, jasny w skrzydła łowi, I leci za mną sen po błękitach, Na koniu stojąc rycerskim, jak sława, I goni mię w kurhany — mówi Sawa. Tak mówiąc leciał. A zaś nimfa ładna Złożyła złote skrzydełka powoli, Potem usiadła, ale taka zdradna, Jak wrona, kiedy z wieśniakiem po roli Chodzi szykowna i do lotu składna; Widać, że z chłopa drwi, a z psem swawoli. Usiadłszy, włosy zrzuciwszy na łono, Dwie nożek w jedno włożyła strzemiono. Kozak ustąpił i nie mówiąc słowa Pędził do swego stepowego domu. Była to grota podziemna, stepowa, Mało widziana i wiadoma komu. Koń się w niej mieści i trzoda się chowa, Kiedy po niebie leją węże gromu. Tam młody Sawa żył pośrzód burzanów. Z nim koń, pies wierny i kilka baranów. Pies pod niebytność Pana był pastuchem, Wyganiał trzodę i wilki zagryzał, Straszny pies czarny z obszarpanem uchem, Gdzie krew zawrzała, jakby kto ponizał Korale; szyja obtarta łańcuchem; Bo pies swojego pana tylko lizał, Gości zaś zębem przerażał i białkiem, Sądząc się w Pana pałacu marszałkiem. Sawa wracając raz znad Styru dolin — (Jeździł albowiem nieraz w ziemię Łucką Z atencyjami do jednej z Podstolin), Wracając… patrzy, pies z mordą kałmucką, Siedzi przed samą grotą, jak Ugolin Smutny, nad czaszką ogryzioną, ludzką, I oblizuje się po krwawych chrapach, Jako egipski Bóg na tylnych łapach. Lecz czy ta czaszka zjedzonego trupa Chodziła kiedy nogami szlachcica? Czy była czaszką Rugieri biskupa? Nie mogąc się od psa, ni od martwica Dowiedzieć, przykuł brytana do słupa. A pies zapatrzył się w oczy księżyca, Nie jęczał, nie gryzł żelaza, nie skakał: Ale zapatrzył się w księżyc — i płakał. Kto widział w Rzymie posąg niewolnika Germana, który w smutku, cicho stoi, Wie co twarz, choćby zwierzęca i dzika Zawiera bolu, gdy się uspokoi I kraj przeszłości myślami odmyka, I o wolności kiedyś dawnej roi… Wie, co czuł Sawa, gdy na łańcuch schwytan Nie wyrzucał mu nic — milczący brytan. Więc go potrzymał tak, potem zmiękczony Na wolność puścił znów antropofaga. Lecz odtąd pies był dziwnie zamyślony, I smutku wielka w nim była powaga. Czy to dlatego, że był nakarmiony, Amerykańskim zwyczajem Osaga? I czuł dziwną czczość zjadłszy w parowie Poetę może, z poematem w głowie?… Nie wiem… i wolę nie dochodzić wcale. Więc do powieści. Sawa wszedł do jamy. Słońce wschodzące, przez burzanów fale, Lało się w grotę ognistemi błamy, Barany białe leżały na skale, Nad grotą. — Obraz ten oprawić w ramy! — Za Sawą wszedł koń w jamę wyzłacaną Słońcem i poszedł do żłobu po siano. Za Sawą weszło dziewczę z gołębiami, Pies łasił się, koń rżał, gołębie gruchały. Brylantowemi jedno źródło skrami Padało z tętnem, lejąc się ze skały. — Idyllę moją pies cokolwiek plami Przeszłością, ale któż jest doskonały? Pies więc i grota, koń, gołębie, trzoda; Spokojnie słońce wschodzi, mruczy woda. Sawa na siodle oparł się; dziewczyna Siadła przy źródle i czesała włosy. A do niej Sawa: „Oj moja Swentyna, Latasz po stepie jak cygańczuk bosy, A czerwieniejesz teraz, jak kalina. Oj będzie łycho! — Toż to moje losy! Chciał ja się mieczem wyrąbać na panka, A siostra wyjdzie na łycho… Cyganka!” — — „Na licho wyjdę, czy na spokojnicę, A tobie to co? Ty wyjdź na Hetmana! I znajdź sobie jaką piękną krasawicę, Córkę Starosty albo Kasztelana, Tak się żeń… Ja ci ubiorę w brusznice Korowaj — sama pójdę w step Bojana, Gdzie mi śpiewają kwiaty i żurawie: A spać nie będę na wproszonej ławie. „Mnie świat szeroki! — Jak złotego gila Przedała kiedyś Włochom Guślarycha. Ty na kurhanie dumał Czaromyla, Gdzie tobie dumy piała Janczarycha; A mnie Włoch bił, bił! Oj! łza mi rozchyla Palce, gdy myślę, jak ja była licha! Jaka ja biedna była niewolnica! A dziś co ze mnie? — Wiatr i gołębica! Nie łaj mnie, ale na stepy wyprowadź, Pocałuj, zapłacz, świśnij — taj polecę! Gołębie moje umieją tańcować, Na chleb zarobią, na cerkiewne świece… Będzie mnie za co ubrać i pochować. Albo ja martwa pójdę wpław po rzece, A gdzieś Rusałki srebrne wezmą sobie, I pochowają w śpiewającym grobie. Taj będzie koniec z żałosną Swentyną! Oj! nalatała się ja po kurhanach! Oj! nakarmiła się gorzką kaliną! Jak jemiełuszka! — Była ja przy panach! I była między chłopami Caryną! A wszystko smutno — Chodzę jak w kajdanach, Ni ojca ani matki na tym świecie! Groszów zebrała co? — Taj wiatr rozmiecie!” — Sawa, jak szatan, zmarszczył się: „Poganko, A co? straciłaś już twój srebrny wianek? Przydybał ciebie ja, moja kraszanko! Przy tobie jakiś złoty marcypanek Szlachcic. — Co robisz ty z nim? mów, cyganko? Co ty robiła z nim przez cały ranek? Cóż? oszukana? ha? kwiatku kaliny, A kiedyż prosisz na ślub i na chrzciny?” — Nie rzekła na to nic; lecz zamyślona Wstała, cmoknęła i ptaki srebrnemi Ubrawszy swoje wysmukłe ramiona, Pokłoniła się bratu aż do ziemi; I chwilę stojąc przed nim pokłoniona, Jak brzoza, listki wiejąca złotemi, Wstała i nogą jakiś zygzak chiński Kreśląc na piasku, rzekła: „Słysz, Caliński! Pomiędzy nami stoją te hramoty! Aż przyjdzie rzeka i ten piasek zmyje, Aż przyjdzie zjeść ten piasek piorun złoty, Aż przyjdzie wąż skrzydlaty i wypije, Ani mnie ujrzysz! — Ani ja wiem, kto ty? Ani ty wiedzieć będziesz, gdzie ja żyję? — Łzami kupiła ja ten świat podniebny, I komu zechcę, dam pierścionek srebrny”. Tu Sawa wściekły wrzasnął: „Ty wyrodna! Z pierwszym szlachcicem cyganisz na jarze!” Na to, jak róża, która nie jest do dna Białą, lecz w liści kryształowej czarze Kryje rumieniec, a kiedy swobodna, Słońcu odemknie łono i pokaże Swój rubinowy wstyd i tę konieczną Białego kwiatu rumianość serdeczną: Podobnie wtenczas się zarumieniła I ręką bijąc powietrze przed sobą: — „Nie! nie! ja nigdy”. Białą twarz zakryła. „Pierwszy raz jestem spłonioną przed tobą; Teraz się będę zawsze czerwieniła Przed każdem okiem, przed każdą osobą; Bogdajbyś ty tak, gdy się będziesz żenił, Pierwszy raz twoją miłę zaczerwienił! Gdy, dawniej, w rękach i na linie Włocha Gięłam się jak wąż, cóż robiły pany, Aby mię słowem zczerwienić choć trocha! A byłam jako kwiatek ołowiany. Nie czerwieni się serce, aż zakocha; Nie zawsze blady jest, kto nie kochany. Bądź zdrów, nie będę nadaremnie szlochać, Jeśli, jak mówisz, kocham, — lecę kochać! A gdy się dowiesz, że w kurhanie leżę, O! przyjdź na kurhan mój z psem i sokołem! Połóż się chwilę na darniny świeże, Niech sokół czarnem krzyż obleci kołem. Ja także jestem jak polscy rycerze, A ksiądz mię posłem nazywa aniołem; Ja listy noszę, ja zapalam słupy, Ja zbieram, grzebię i obmywam trupy. A któż przypomni o mnie, kiedy zginę? Jeśli ty mówisz, że miłość tak trudno Zyskać — kto w grobie położy Swentynę? Kto różę na nim posadzi odludną? Kto złoży na krzyż moje ręce sine? O! jak tam w grobie niekochanym nudno Spać na kamieniu”. — Tak mówiła śpiewna Ta czarodziejska, stepowa królewna. Sawie zabrakło na odpowiedź czasu… Wybiegł na stepy, nad swój dom gliniany, A za nim nimfa mojego Parnasu, Jako duch ze mgły, na słońcu różany. Stanęli. — Burzan podobny do lasu Purpurowemi podpływał bałwany, By morze blaskiem piorunów rozbite, W burzanie wojska brzęczały ukryte. Czasem chorągiew wybiegła nad morze, Jak maszt łaciński u rybackiej łodzi; Czasem ujrzałeś, że koń piersią porze Trawy i z trawy jak delfin wychodzi, Lecz cały na wiatr wyskoczyć nie może; Jak posąg, co się u snycerza rodzi, I cały w głazie osadzony zadem, Po piersi koniem jest — a po pas gadem. I tak się wojsko przez burzany pruło, Jak prąd ogromny sumów lub łososi. I tak się jako wąż żelazny snuło, Co czasem ogon, czasem łeb podnosi. — Ale się pieśni narzędzie popsuło, O wypoczynek moja Muza prosi; Ambrozji słodkiej już zabrakło w krużu, A więc żegnajcie! na stepowem wzgórzu, Moje posągi dwa od słońca złote! Me szyki w trawach tonące i ziołach! Tu Malczewskiego trzeba mieć tęsknotę, Tęsknotę, co jest w ludziach pół-aniołach; Tu trzeba śpiewać, a ja baśni plotę, Bo kiedy grzebię w ojczyzny popiołach, A potem ręce znów na harfie kładnę: Wstają mi z grobu mary, takie ładne! Takie przejrzyste! świeże! żywe! młode! Że po nich płakać nie umiałbym szczerze, Lecz z niemi taniec po dolinach wiodę, A każda, co chce, z mego serca bierze, Sonet, tragedią, legendę lub odę, To wszystko, co mam, co kocham, w co wierzę. W co wierzę… Tu mię spytasz czytelniku: W co?… Jeśli powiem — będzie wiele krzyku. A naprzód ten rym, co drwi lub przeklina, Ma polityczne credo; jest to sfera Dantejska. Wierzę sercem poganina W rym szekspirowski, w Danta i w Homera. Wierzę w respublik jedynaka syna — Mochnacki nim był u nas, ten kostera! Co wielkich marzeń nie przestając snować, Przez Dyktatora dał się ukrzyżować. Wierzę, że powstał w człowieczej postaci, I szedł na wielki sąd, co kraj rozwidni; Po drodze wstąpił do arystokracji, I w tem bez ognia piekle bawił trzy dni; Potem w książeczce sądził swoich braci, Tych co, są prawi, i tych, co bezwstydni. Weń uwierzywszy z dwóch tomów zaczętych, W emigracyjnych wierzę wszystkich świętych, I w obcowanie ich ducha z narodem, I w odpuszczenie naszym wodzom grzesznym I w zmartwychwstanie sejmu pod Herodem Obieranego, co jest bardzo śmiesznem Ciałem i będzie najlepszym dowodem Ciał zmartwychwstania, fenomenem wskrzesznym, Na końcu dodam, o przyszłość bezpieczny, Że w tego sejmu wierzę żywot wieczny. Amen… To amen krztusi mię i dławi Jak Makbetowe amen. — Jednak wierzę, Że ludy płyną jak łańcuch żurawi, W postęp… że z kości rodzą się rycerze, Że nie śpi tyran, gdy łoże okrwawi, I z gniazd najmłodsze orlęta wybierze; Że ogień z nim śpi i węże i trwoga… Wierzę w to wszystko — ha! — a jeszcze w Boga. Boże! kto ciebie nie czuł w Ukrainy Błękitnych polach, gdzie tak smutno duszy, Kiedy przeleci przez wszystkie równiny Z hymnem wiatrzanym, gdy skrzydłami ruszy Proch zakrwawionej przez Tatarów gliny, W popiołach złote słońce zawieruszy, Zamgli, zczerwieni i w niebie zatrzyma Jak czarną tarczę z krwawemi oczyma… Kto cię nie widział nigdy, wielki Boże! Na wielkim stepie, przy słońcu nieżywem, Gdy wszystkich krzyżów mogilne podnóże Wydaje się krwią i płomieniem krzywym, A gdzieś daleko grzmi burzanów morze, Mogiły głosem wołają straszliwym, Szarańcza tęcze kirowe rozwinie, Girlanda mogił gdzieś idzie i ginie — Kto ciebie nie czuł w natury przestrachu, Na wielkim stepie albo na Golgocie, Ani śród kolumn, które zamiast dachu Mają nad sobą miesiąc i gwiazd krocie, Ani też w uczuć młodości zapachu Uczuł, że jesteś, ani rwąc stokrocie Znalazł w stokrociach i niezapominkach; A szuka w modłach i w dobrych uczynkach Znajdzie — ja sądzę, że znajdzie — i życzę Ludziom małego serca, kornej wiary, Spokojnej śmierci. — Jehowy oblicze Błyskawicowe jest ogromnej miary! Gdy warstwy ziemi otwartej przeliczę I widzę koście, co jako sztandary Wojsk zatraconych, pod górnemi grzbiety Leżą — i świadczą o Bogu — szkielety; Widzę, że nie jest On tylko robaków Bogiem i tego stworzenia, co pełza, On lubi huczny lot olbrzymich ptaków, A rozhukanych koni On nie kiełza… On piórem z ognia jest dumnych szyszaków… Wielki czyn często go ubłaga, nie łza Próżno stracona przed kościoła progiem: Przed Nim upadam na twarz — On jest Bogiem! Gdzież więc ten człowiek, który jest zwiastunem Pokory? co się Bogiem ze mną mierzył? Ja go chcę jeszcze, w głowę tnę piorunem, Tak jakem wczora go w piersi uderzył. Czy widzieliście? i on ma piołunem Zaprawne usta… Lud, co w niego wierzył, Radość udaje, ale głowy zwiesił, Bo wie, żem skinął Ja — i wieszcza wskrzesił. Jam z wolna serca mego rwał kawały, Zamieniał w piorun i w twarz jemu ciskał; A wszystkie tak grzmią jeszcze jako skały, Jakbym ja w niebie na sztuki rozpryskał Boga, a teraz kawałki spadały… Jam zbił — lecz cóżem dziś u ludzi zyskał? Za błękitami był bój i zwycięstwo — Ludzie nie widzą we mnie, tylko męstwo. Zaprawdę… Gdybyś mię widział, narodzie! Jak ja samotny byłem i ponury, Wiedząc, że jeśli mój grom nie przebodzie, Litwin z Litwinem mię chwycą w pazury. Już przypomniawszy gniazdo me na wschodzie, Wołałem ręką Krzemienieckiej góry, Ażeby weszła rozpędzić tę ciemną Zgraję — i stanąć za mną — lub pode mną. Bo się kruszyło we mnie serce smętne, Że ja nikogo nie mam ze szlachetnych; I próżno słowa wyrzucam namiętne, Pełne łez i krwi i błyskawic świetnych, Na serca, które zawsze dla mnie wstrętne — Ja, co mam także kraj, łąk pełen kwietnych; Ojczyznę, która krwią i mlekiem płynna, A która także mnie kochać powinna. Jeśli wy bez serc! Wy! — To moje serce Za was czuć będzie, przebaczać bez miary; Ikwo! płyń przez łąk zielonych kobierce! Ty także sławna, że fal twoich gwary Jakoby z Niemnem w olbrzymiej rozterce Gadają. — Tyś zmusiła Niemen stary Wyznać, żem wielki, że w sławę płyniemy… Lecz rzekł: *Niech idzie tam, gdzie my idziemy*. Ha! ha! Mój wieszczu! Gdzież to wy idziecie? Jaka wam świeci! gdzie? portowa wieża? Lub w Sławiańszczyźnie bez echa toniecie, Lub na koronę potrójną Papieża Piorunem myśli podniesione śmiecie Gnacie. — Znam wasze porty i wybrzeża! Nie pójdę z wami, waszą drogą kłamną — Pójdę gdzie indziej! — i lud pójdzie za mną! Gdy zechce kochać — ja mu dam łabędzie Głosy, ażeby miłość swoją śpiewał; Kiedy kląć zechce — przeze mnie kląć będzie; Gdy zechce płonąć — ja będę rozgrzewał; Ja go wiodę, gdzie Bóg — w bezmiar — wszędzie. W me imię będzie krew i łzy wylewał. Moja chorągiew go nigdy nie zdradzi, W dzień jako słońce, w noc jak żar prowadzi. Ha! ha! odkryłeś mi się, mój rycerzu? Więc teraz z mieczem pod ciebie przypadam! Naprzód ci słońce pokażę w puklerzu, Przed słońcem ciebie z trwogi wyspowiadam… Fałsz ci pokażę w ostatnim pacierzu, I pokazanym fałszem śmierć ci zadam; Patrząc na twoją twarz zieloną w nocy Jak księżyc — słońca wyrzekłeś się mocy? Jam ci powiedział, że jak Bóg litewski Z ciemnego sosen wstałeś uroczyska; A w ręku twem krzyż jak miesiąc niebieski, A w ustach słowo, co jak piorun błyska. Tak mówiąc — ja syn pieśni! syn królewski! Padłem — A tyś już następował z bliska, I nogą twoją jak na trupie stawał? Wstałem — Jam tylko strach i śmierć — udawał! Znajdziesz mnie zawsze przed twoim obliczem, Nie powalonym, hardym i straszliwym… Nie jestem tobą — ty nie jesteś Zniczem. Lecz choćbyś Bogiem był — ja jestem żywym! Gotów wężowym bałwan smagać biczem, Dopóki świat ten pędzisz biegiem krzywym… Kocham lud więcej niż umarłych kości… Kocham… lecz jestem bez łez, bez litości Dla zwyciężonych. — Taka moja zbroja, I takie moich myśli czarnoksięstwo, Choć mi się oprzesz dzisiaj? — przyszłość moja! — I moje będzie za grobem zwycięstwo!… Legnie przede mną twych poetów Troja, Twe Hektorowe jej nie zbawi męstwo. Bóg mi obronę przyszłości poruczył: — Zabiję — trupa twego będę włóczył! A sąd zostawię wiekom. — Bądź zdrów, wieszczu! Tobą się kończy ta pieśń, dawny Boże. Obmyłem twój laur w słów ognistych deszczu, I pokazałem, że na twojej korze Pęknięcie serca znać — a w liści dreszczu Widać, że ci cóś próchno duszy porze. Bądź zdrów! — A tak się żegnają nie wrogi, Lecz dwa na słońcach swych przeciwnych — Bogi. ----- Ta lektura, podobnie jak tysiące innych, dostępna jest na stronie wolnelektury.pl. Wersja lektury w opracowaniu merytorycznym i krytycznym (przypisy i motywy) dostępna jest na stronie http://wolnelektury.pl/katalog/lektura/beniowski-piec-pierwszych-piesni. Utwór opracowany został w ramach projektu Wolne Lektury przez fundację Nowoczesna Polska. Wszystkie zasoby Wolnych Lektur możesz swobodnie wykorzystywać, publikować i rozpowszechniać pod warunkiem zachowania warunków licencji i zgodnie z Zasadami wykorzystania Wolnych Lektur. Ten utwór jest w domenie publicznej. Wszystkie materiały dodatkowe (przypisy, motywy literackie) są udostępnione na Licencji Wolnej Sztuki 1.3: https://artlibre.org/licence/lal/pl/ Fundacja Nowoczesna Polska zastrzega sobie prawa do wydania krytycznego zgodnie z art. Art.99(2) Ustawy o prawach autorskich i prawach pokrewnych. Wykorzystując zasoby z Wolnych Lektur, należy pamiętać o zapisach licencji oraz zasadach, które spisaliśmy w Zasadach wykorzystania Wolnych Lektur: https://wolnelektury.pl/info/zasady-wykorzystania/ Zapoznaj się z nimi, zanim udostępnisz dalej nasze książki. Tekst opracowany na podstawie: Juliusz Słowacki (1809-1849), Dzieła Juliusza Słowackiego, pierwsze krytyczne wydanie zbiorowe, t. 3, powieści poetyckie, wydał dr Bronisław Gubrynowicz, nakładem księgarni W. Gubrynowicza, Lwów 1901 Wydawca: Fundacja Nowoczesna Polska Publikacja zrealizowana w ramach projektu Wolne Lektury (http://wolnelektury.pl). Reprodukcja cyfrowa wykonana przez Bibliotekę Narodową z egzemplarza pochodzącego ze zbiorów BN. Opracowanie redakcyjne i przypisy: Iza Kieszek, Dorota Kowalska, Marta Niedziałkowska, Aleksandra Sekuła.